Salí del despacho con el corazón, latiéndome con fuerza en las sienes, con la garganta cerrada y las manos temblorosas. Caminé por los pasillos de aquella mansión como si el suelo estuviera cubierto de brasas, pero no sentía miedo. No. Lo que hervía dentro de mí era furia.

Furia por cómo me había hablado.

Furia por cómo me había mirado.

Furia porque, aunque quisiera, no podía dejar de sentirlo clavado en cada parte de mi cuerpo, como una espina ardiente que no se dejaba arrancar. ¿Cómo podía odiarlo y desearlo al mismo tiempo? ¿Cómo podía tener la capacidad de hacerme sentir fuerte e insignificante con la misma frase?

Me encerré en mi habitación con un portazo que no me importó si fue oído por todo el maldito personal. Cerré con llave y me apoyé en la puerta, respirando agitadamente. Quería gritar. Quería golpear algo. Quería llorar, pero no lo hice.

Me senté al borde de la cama, las manos apretadas sobre las rodillas, mirando hacia la nada con la mente hecha un torbellino. Yo no era