Deseos Corrompidos; Oscuridad. Demonios. CondenaciónES

Ella caminaba.

Descalza.

Un paso tras otro por las calles implacables de Beltforte. Sus pies sangraban por los cristales y la grava, pero no lo sentía. No realmente.

La noche era espesa, cargada de lluvia que caía a cántaros, empapando su ropa rota hasta que se pegaba a su cuerpo como una segunda piel. Su blusa estaba rasgada en el hombro, manchada con algo más oscuro que el barro. Su falda colgaba torcida, dejando al descubierto moretones que las farolas ignoraban con cortesía. Un ojo hinchado. El labio partido. Su piel, pálida como un fantasma bajo el parpadeante resplandor amarillo de una solitaria farola.

Sujetaba con fuerza el conejo de peluche de Rem contra su pecho, como si aún pudiera darle calor.

Sin bolso. Sin abrigo. Sin zapatos. Sin plan.

Solo dolor.

Solo silencio.

El mundo debería haberse detenido. Pero no lo hizo.

Los coches pasaban. Algunas personas la miraban. Ninguna se acercó. No allí. No en la Deadzone, el espacio entre distritos donde las cámaras nunca funcionaban y los gritos resonaban hasta que se olvidaban.

Y aun así, ella caminaba.

Porque ya no le quedaba nada dentro.

Ni por Rem. Ni por ella misma. Ni por esta ciudad fría y cruel.

Tardó casi una hora en llegar al puente.

El viento se levantó, aullando entre los cables como si cantara para ella. O la llorara.

Castelle se encontraba al borde del puente como una sombra solitaria cosida al crepúsculo: asustada y completamente sola. El skyline de Beltforte, normalmente romántico con su diseño aristocrático y techos abovedados, se difuminaba a través de sus lágrimas. Abajo, el río se agitaba, oscuro, frío, con una corriente implacable. Muerte segura.

Sus manos desnudas se aferraban a la barandilla helada, nudillos blancos. No quería morir, no exactamente. Solo ya no quería sentir nada.

Los recuerdos resonaban: el escozor agudo de una bofetada, los golpes y las disculpas que seguían. La risa humillante. El silencio indiferente. El apartamento vacío. Los moretones ocultos con maquillaje. Los bebés que nunca llegó a conocer.

Cerró los ojos.

Entonces llegó la voz. Calmada. Profunda. Poderosa. Autoritaria.

—No lo hagas.

Su corazón dio un vuelco.

Un hombre surgió de las sombras. Alto. De hombros anchos. Su traje —negro como el pecado— susurraba riqueza y peligro. Unos ojos como obsidiana se clavaron en los de ella con una quietud aterradora. Un mechón de cabello blanco puro se entretejía en su pelo negro azabache.

No suplicó. No entró en pánico. Solo se quedó allí, inmóvil como una piedra.

—Bájate.

—Yo… —Su voz se quebró—. Por favor, no te acerques.

—No lo haré —dijo él, con voz suave y controlada—. Pero si saltas, lo lamentarás. No porque vayas a morir. Sino porque te perderás la guerra que estás destinada a librar.

Ella parpadeó. ¿Quién demonios era este hombre?

—Estoy cansada —dijo, con la voz temblorosa—. Ya no quiero luchar más.

—Sí quieres —respondió él, dando un paso adelante—. Solo has olvidado cómo hacerlo.

Ella vaciló.

—¿Cómo te llamas?

—Castelle.

—Yo soy Kane.

Había oído ese nombre antes. El inframundo de Beltforte lo susurraba como una oración… y como una maldición.

Kane. El Don. El rey de la mafia. El gobernante. El fantasma envuelto en Armani, aroma caro y hierro. Despiadado. Poderoso. Intocable.

—¿Qué… por qué estás aquí? —preguntó ella.

—Vine a buscar a alguien —dijo Kane con voz baja—. Parece que la encontré.

Castelle no sabía si reír o llorar.

—No soy nadie.

—No. Eres alguien… solo lo olvidaste. Estás un poco hecha pedazos. Pero no rota.

Extendió una mano enguantada.

Ella dudó. El viento aullaba. Su alma gritaba.

Entonces la extendió.

Y él la atrajo de vuelta. La atrajo hacia sí.

No solo del borde. Sino de la tumba que había empezado a cavar dentro de sí misma.

Más tarde, en el cálido interior de su Rolls-Royce negro medianoche, ella temblaba sentada. Kane no la tocó. Simplemente le entregó su abrigo. No le hizo preguntas. Solo le sirvió té y le ofreció su silencio, como si fuera el regalo más valioso.

—¿Vives sola? —preguntó finalmente.

Ella asintió.

—¿Trabajas?

—Soy maestra de jardín de infantes —respondió con voz pequeña.

Hubo una pausa.

—Eso explica la dulzura en tus ojos.

—Tú ni siquiera me conoces.

Kane se giró entonces, con una mirada letal y llena de vida.

—Conozco el dolor —dijo—. Y reconozco a una luchadora cuando la veo.

Ella apartó la mirada.

Él no insistió. Pero había algo en la tranquila autoridad de su presencia que la hizo sentirse vista… realmente vista… por primera vez en años.

Y odiaba cuánto lo necesitaba.

Castelle no sabía por qué le había dado su dirección.

No sabía por qué le había permitido acompañarla hasta la puerta de su casa: su cuerpo como una sombra junto a ella, su mano nunca llegando a rozar la parte baja de su espalda.

—No salvo a la gente, Castelle —dijo él en el umbral.

—Entonces ¿por qué me salvaste a mí?

Los ojos de Kane se oscurecieron.

—Porque no pude apartar la mirada.

Luego desapareció.

Y por primera vez en años, Castelle lloró.

No de miedo. No de desesperanza.

Sino porque alguien había mirado dentro de su ruina… y se había quedado.

Castelle estaba sentada en el sofá, sollozando aún con fuerza, rota, como si su corazón por fin se permitiera ser escuchado. El silencio de su apartamento la envolvía como una segunda piel, denso de temor. Se encogió más, aferrando el abrigo que Kane le había dejado. El aroma de él —una mezcla de noche tormentosa, poder y algo obscenamente caro— aún perduraba.

Entonces llegó el golpe.

Tres toques suaves. Medidos. Intencionados.

Su respiración se entrecortó. Su cuerpo se congeló. Cada nervio gritaba peligro.

Se levantó del sofá de un salto, caminó de puntillas hasta la puerta y miró por la mirilla.

Nadie.

Su pulso tronaba. Su mente corría. Es él. El hombre que había hecho esto. Su marido. Debía de haberla seguido. Venía a terminar lo que empezó. El pánico la invadió.

Agarró la lámpara más cercana —de cerámica, pesada—. Sus dedos temblaban alrededor de ella, pero su agarre era firme. La rabia y el miedo se mezclaron en su pecho, una combinación explosiva.

Abrió la cerradura.

Abrió la puerta de golpe.

Y golpeó.

Pero Kane fue más rápido.

Atrapó la lámpara en el aire, con una mano como el hierro.

Le torció el brazo —con suavidad pero firmeza— y la atrajo hacia él, rodeándola con el otro brazo y anclándola con una facilidad irritante.

—Castelle —dijo él, con voz baja y firme.

El aroma la golpeó primero. Esa misma presencia dominante. Esa calma devastadora.

Sus rodillas flaquearon, su corazón se ralentizó al reconocerlo.

Kane.

El rey de la mafia.

El Don.

Se derrumbó contra él, con el pecho aún agitado y los ojos muy abiertos por la confusión y el miedo residual.

Él no habló. Simplemente la levantó como si no pesara nada y la sacó por la puerta.

—¡No! ¡Bájame! ¡Maldito bastardo! ¡No tienes derecho! —siseó ella, empujando su pecho y pataleando—. ¡Suéltame! ¡Crees que puedes irrumpir aquí y…!

Kane ni se inmutó. No vaciló.

Caminaba como un hombre poseído, imperturbable ante sus patadas o los insultos que le lanzaba. Sus puños golpeaban sus hombros, su voz se quebraba de tanto gritar… pero Kane no se inmutaba.

La colocó en el asiento trasero del Rolls-Royce que esperaba como si fuera una muñeca de porcelana teniendo una rabieta. La abrochó. Luego se deslizó en el asiento a su lado.

El coche arrancó.

Esta vez ella lloró en silencio, desplomada contra la ventanilla, agotada de luchar contra sombras. Kane no dijo nada. No hacía falta.

Cuando las puertas se abrieron, apenas notó la extensión de terreno, el susurro de los altos árboles que guardaban secretos, ni el equipo de seguridad que flanqueaba el perímetro como fantasmas.

Llegaron a su mansión. «El Abismo».

La mansión se erguía como un santuario para secretos: piedra negra, líneas afiladas, ventanas iluminadas que brillaban contra la noche como brasas.

Pero Castelle estaba demasiado exhausta para maravillarse. Demasiado rota para reaccionar.

Se inclinó ligeramente, apoyándose de forma inconsciente contra el costado de Kane cuando el coche se detuvo.

Él bajó primero.

Luego se volvió, extendió los brazos y la recogió una vez más.

Esta vez ella no luchó.

Ya no tenía fuerzas.

Y mientras él la llevaba a través de la gran entrada, bajo techos abovedados y hacia las sombras de El Abismo, se preguntó si acababa de cambiar una prisión… por otra.

Pero al menos esta venía con silencio.

Y calor.

Y, extrañamente, seguridad.