Entre Sombras em Veneza: A Babá e o Bilionário PT

(Júlia Romano)

O barco avançava lentamente pela lagoa enquanto um vento frio me cortava o rosto. A água escura refletia um céu acinzentado, pesado, como se carregasse presságios demais. Eu mantinha minhas mãos firmes na mala pequena que trazia no colo — o pouco que havia sobrado da minha vida anterior.

Veneza sempre fora uma cidade de sonhos para mim. Mas, naquela manhã, ela parecia mais com um labirinto antigo, silencioso e misterioso. Talvez fosse apenas o nervosismo. Talvez fosse algo mais.

O barqueiro, um homem de poucas palavras e expressão fechada, apontou para frente.

— Lá está a ilha — murmurou.

Levantei o olhar e senti o coração apertar.

A ilha particular dos Moretti surgia diante de mim como algo tirado de um livro proibido: bela, solitária, com uma mansão que parecia observar o mundo em completo silêncio. Era completamente isolada, cercada por água por todos os lados, com um cais de pedra e árvores escuras que se inclinavam como se guardassem segredos demais.

Não sei explicar por quê, mas naquele instante tive a sensação de que estava entrando em algo muito maior do que um simples trabalho.

Quando o barco encostou, respirei fundo. Eu precisava daquilo. Precisava recomeçar. Precisava colocar minha vida em ordem — e aceitar o emprego de babá para uma família bilionária era a chance perfeita.

Ou pelo menos foi o que eu pensei.

Desci e o som dos meus passos ecoou no cais silencioso. Uma mulher elegante, alta, de postura rígida como uma coluna de mármore, aguardava perto da entrada.

— Senhorita Romano? — perguntou ela, com uma voz firme.

— Sim. Sou eu.

— Sou Elisa, a governanta. Seja bem-vinda à Villa Moretti.

Ela estendeu a mão, mas seu aperto foi rápido demais, frio demais. A impressão era de que ela executava cada gesto como parte de um ritual que já repetira mil vezes.

Caminhamos em direção à mansão. Os portões altos de ferro se abriram com um rangido suave, como um suspiro guardado por anos. Senti um arrepio subir pela minha nuca. No momento em que pus o pé no jardim, tive a estranha sensação de que alguém me observava — não da casa, mas das sombras das árvores.

Ignorei. Ou tentei.

— O senhor Moretti está trabalhando — informou Elisa. — Ele é um homem muito ocupado, mas pediu que eu a conduzisse até seus aposentos para que pudesse se instalar antes de conhecer Matteo. O menino já está acostumado com rotinas rígidas.

Assenti. Não adiantava demonstrar insegurança. Precisava manter a postura de profissional perfeita.

Mas enquanto ela falava, minha mente repetia o nome que eu ouvira tantas vezes nos jornais:

Lorenzo Moretti.

O bilionário recluso.

O viúvo marcado por tragédia.

O homem que nunca mais foi visto sorrindo desde a morte de Isabella, a esposa amada.

Eu nunca imaginei que trabalharia para alguém como ele. E, naquele instante, não fazia ideia do quanto minha vida estava prestes a se entrelaçar com a dele.

Entramos na mansão.

A primeira coisa que senti foi o silêncio. Não era um silêncio normal; era quase… denso. Como se cada parede carregasse memórias demais, como se a própria casa respirasse.

— A senhora ficará no terceiro andar — disse Elisa. — Ao lado do quarto de Matteo.

Subimos a escada de mármore e, a cada passo, eu sentia mais claramente aquela mesma presença invisível me acompanhando. Não era medo… era expectativa. Como se algo dentro da casa estivesse aguardando minha chegada.

Quando chegamos ao corredor, uma porta se abriu atrás de nós.

E então eu o vi.

Lorenzo Moretti.

Ele saiu de um dos escritórios como alguém acostumado a dominar qualquer ambiente. Alto, impecavelmente vestido de preto, com ombros largos e uma postura que transmitia força e controle absoluto.

Mas não foi isso que me paralisou.

Foi o olhar dele.

Olhos escuros, profundos, intensos — tão intensos que eu tive a sensação absurda de que ele conseguia enxergar além da minha pele, além do meu corpo, além de todas as minhas máscaras.

Quando nossos olhares se encontraram, algo dentro de mim se encaixou e desmoronou ao mesmo tempo.

Ele não sorriu.

Eu não pisquei.

Por um segundo, o corredor inteiro pareceu parar.

Elisa pigarreou.

— Senhor Moretti, está é Júlia Romano… a nova babá de Matteo.

Ele desviou o olhar para ela, depois voltou para mim. E não disse nada. Apenas me observou com uma intensidade que queimava mais do que qualquer palavra poderia.

Por fim, sua voz baixa e rouca cortou o ar.

— Bem-vinda à ilha, senhorita Romano.

Só isso. Mas o modo como ele disse "senhorita Romano" fez meu estômago se contrair.

— Obrigada, senhor Moretti — respondi, tentando manter firmeza.

Ele deu um passo na minha direção.

Foi quase imperceptível, mas meu coração disparou. Ele não me tocou — sequer chegou perto —, mas a energia que emanava dele era avassaladora.

— Espero que goste do seu novo lar — completou, com uma calma perturbadora. — Esta casa tem… personalidade.

O modo como ele disse aquilo me arrepiou.

Personalidade.

Eu tinha sentido exatamente isso.

Ele recuou, passando por nós sem hesitar. O perfume dele — algo amadeirado, quente e masculino — ficou no ar, prendendo minha respiração por alguns segundos longos demais.

Quando ele desapareceu escada abaixo, percebi que eu havia segurado o ar sem perceber.

Elisa notou.

— Ele é… intenso — comentou, quase sem expressão.

Eu ri de nervosa.

— Isso é um jeito educado de dizer que ele dá medo?

— Senhorita Romano… — Ela me olhou de lado. — Medo é uma palavra inadequada para Lorenzo Moretti. Ele é apenas… um homem marcado pela vida. Alguns lidam com a dor em silêncio. Outros em sombras.

Aquelas palavras ficaram ecoando dentro de mim.

Sombras.

Chegando ao quarto, larguei a mala no chão e me aproximei da janela. A vista era linda — a lagoa, a neblina suave, o vento movimentando as árvores. Mas algo ali embaixo, perto do jardim, me chamou atenção.

Um vulto. Rápido. Escuro. Passando entre as árvores.

Pisquei. E desapareceu.

Droga. Eu devia estar cansada.

Suspirei e me sentei na cama. No mesmo instante, ouvi passos pequenos no corredor. A porta se abriu devagar.

Era Matteo.

O filho de Lorenzo.

Um menino de uns seis anos, cabelos castanhos bagunçados, olhos enormes e assustadoramente silenciosos. Ele me olhou como se tentasse decifrar quem eu era. Não sorriu. Não falou.

— Oi — murmurei com carinho. — Sou a Júlia.

Ele deu um passo para trás, mas não fugiu. Apenas me observou com a mesma intensidade estranha que o pai tinha.

— Eu posso entrar? — perguntei.

Ele não respondeu, mas entrou.

Caminhou até a janela e apontou para fora.

— O senhor viu isso também? — perguntei, me aproximando. — Parecia um…

Antes que eu terminasse a frase, senti algo atrás de mim.

Um calor. Uma presença.

Virei.

Lorenzo estava parado na porta. Observando. Outra vez em silêncio, outra vez com aquele olhar que parecia uma confissão.

— Matteo — chamou ele, com voz baixa. — Não incomode a senhorita.

O menino correu para ele e se escondeu atrás da perna do pai.

Lorenzo passou a mão nos cabelos do filho, mas não tirou os olhos de mim.

— Ele fala pouco — explicou. — É… sensível.

Sensível.

Essa era a palavra mais delicada que eu jamais imaginaria saindo da boca dele.

— Ele pode me incomodar sempre que quiser — murmurei.

Os olhos de Lorenzo escureceram um pouco mais. Como se algo nele reagisse ao modo como eu falei do filho dele. Como se aquilo o afetasse de um jeito que ele não queria demonstrar.

— É melhor você descansar — disse ele. — Começará cedo amanhã.

Assenti, mas antes que eu pudesse responder, Matteo olhou para mim e disse, em voz baixinha:

— A ilha fala.

Meu coração parou.

Olhei para Lorenzo.

Mas ele não pareceu surpreso. Apenas… tenso.

— Matteo — disse, firme. — Chega por hoje.

E antes que eu pudesse perguntar o que aquilo significava, ele puxou o menino pela mão e saiu, fechando a porta atrás de si.

Fiquei sozinha.

E naquele silêncio espesso, senti outra vez a mesma coisa de antes:

Alguém — ou algo — observava.

Mas o que mais me assustou não foi isso.

Foi o fato de que, mesmo com a casa inteira me causando arrepios, a única imagem que não saía da minha mente era a de Lorenzo Moretti me olhando como se eu fosse a primeira luz que entrava naquele lugar em anos.

E, de algum modo inexplicável, uma parte de mim… queria mais.