El billonario obsesionado con la niñera del club prohibidoES

Pov: Clara Menezes

El gusto amargo subió por mi garganta, quemando como ácido. Golpeé la encimera de mármol blanco con tanta fuerza que la palma de mi mano latió instantáneamente.

— ¡Pero qué m****a! — El grito salió desgarrado, atrayendo miradas asustadas en la pequeña sala de espera de la secretaría. — ¿Cómo que "falta un documento"? ¡Traje todo! ¡Revisé esta carpeta mil veces durante el viaje!

La secretaria, una mujer de mediana edad con lentes en la punta de la nariz y un carné que decía "Bete", retrocedió un poco, asustada por mi furia.

— Señorita Menezes, entiendo, pero... el acta de defunción de su madre no está autenticada. Sin la autenticación de la notaría original, el sistema de la beca integral no la acepta. Es la burocracia, no soy yo.

Sentí mi estómago revolverse. No era náusea de hambre, aunque no comía nada decente hace dos días. Era odio. Puro y simple.

— ¿Usted tiene noción de dónde vengo? — Mi voz temblaba, oscilando entre el llanto y el grito: — Vengo del Pará. Son tres días dentro de un autobús apestando a sudor y moho para llegar a Porto Alegre. Gasté cada centavo que ahorré limpiando pisos para pagar este pasaje. ¡No tengo dinero para volver y autenticar un papel!

Apoyé la frente en el mostrador, sintiendo el mundo girar. La imagen de mi padre vino a mi mente. Su sonrisa torcida, el olor a aguardiente y la mano pesada: "Ve allá, Clara. Ve a que te rompan la cara y vuelve con el rabo entre las piernas para cuidar al viejo aquí".

— Preferiría morir de hambre en la calle antes que volver a esa casa.

— No puedo volver... — susurré con el gusto amargo del fracaso aún en la boca: — no tengo a dónde ir. Esta es mi oportunidad de cambiar de vida, logré hacer el intercambio — mis ojos ardieron y los froté con fuerza por la incomodidad: — ¡¡¡mierda!!!

Bete suspiró. El ruido de las teclas de la computadora se detuvo. Cuando levanté los ojos, vi que su expresión había cambiado: de miedo a lástima. Yo odiaba la lástima, pero en aquel momento era todo lo que tenía.

— Mira... — bajó el tono de voz, como si fuera a contar un secreto: — el plazo para la beca del 100% cerró en el sistema ahora con este rechazo. Pero... aún tenemos tres vacantes para la beca parcial del 50%.

Me reí, un sonido seco y sin humor.

— Señora, el 50% de una facultad privada en Porto Alegre, 1.500,00, es más dinero del que he visto en mi vida. Acabo de llegar, no tengo empleo, ¿cómo voy a pagar la mitad de la mensualidad?

Bete miró hacia los lados, asegurándose de que el supervisor no estuviera cerca.

— Mira lo que puedo hacer, es lo siguiente: lanzar la fecha de vencimiento para dentro de dos meses y diluir el valor de estas dos mensualidades en las siguientes. Tal vez consigas un empleo, pero es lo máximo que puedo hacer por ti.

No sabía si agradecer o llorar, pero juro que al mirarla ella brilló como un ángel. “Gracias Dios”, pero aún quedaba una pregunta: “¿Qué carajos iba a hacer?”. Mis piernas temblaban y mi corazón latía desbocado contra mis costillas. Llevé las manos a mi cabeza mientras pensaba.

— Como no puedo volver a casa, y le agradezco demasiado por esto, ahora necesito un empleo — la miré intentando poner cara de cachorro abandonado: — ¿por si acaso usted no sabe de algún lugar que pueda estar contratando?

Se llevó la mano al mentón como si buscara en el fondo de su memoria...

— Limpio baños, sirvo mesas, lo que sea — confirmé.

— Bueno, mi prima... su nombre es Adelaide. Ella es ama de llaves en una casa en el barrio Moinhos de Vento. Familia rica, de esas que vemos en las revistas — anotó una dirección y un nombre en un trozo de papel. — El patrón es un hombre difícil, un tal Cavallieri. Están desesperados por una niñera. La última renunció hace dos días entre llantos. El salario es bueno, debe ser suficiente para cubrir el resto de la mensualidade.

Tomé el papel como si fuera un boleto premiado, pero entonces la realidad me golpeó.

— ¿Niñera? — Mi estómago se congeló. — ¿Cuidar niños?

Yo no sabía nada sobre niños. Mi propia infancia había sido un borrón de miedo, fugas, violencias, puertas cerradas y silencio para no despertar al monstruo en la habitación de al lado. Yo no sabía jugar. No sabía ser dulce. Solo sabía sobrevivir.

— Yo... yo no tengo gracia con los niños, Bete. No tuve... — Me trabé. — No soy maternal.

— ¿Quieres el cupo en la facultad o no? Ya cursaste un año, no puedes desperdiciarlo — fue directa, señalando el reloj en la pared. — El examen de admisión para la beca del 50% comienza en cuarenta minutos. Si pasas, aseguras el cupo. El empleo... bueno, te las arreglas. Si ese no funciona, buscas otro. Es tomarlo o dejarlo, niña. El autobús para Pará sale de la terminal a las ocho de la noche.

Miré el papel con la dirección de la mansión. Después la puerta de la sala de exámenes. Y por último, mi maleta gastada en el rincón del pasillo, que cargaba mi ropa y mis traumas.

— Dame el bolígrafo — dije, tragando el miedo junto con la bilis. — Voy a hacer ese examen.

Después de que terminé el examen, gracias a buen Dios y a Clarice Lispector logré el puntaje. Ya estaba inscrita, comenzaba la próxima semana. Las mensualidades serían 2.000,00 reales, pero los dos primeros meses no necesitaría pagar, así que tenía un tiempo para conseguir empleo.

Estaba cansada, exhausta, apestando; mi vestido estaba todo arrugado y mis pies molidos dentro de las botas. Salí del edificio de la facultad arrastando mi maleta de rueditas, que hacía un ruido irritante en el pavimento mojado.

La lluvia había dado tregua, pero el aire húmedo hacía que mi vestido de algodón barato se pegara al cuerpo de un modo incómodo. Me sentía sucia. Tres días de carretera, mi cabello castaño grasoso... Debía estar oliendo a derrota y papas fritas.

Me detuve en la esquina y me apoyé bajo el toldo de una tienda. Saqué el celular de la maleta y marqué el único número que importaba allí.

— ¿Y bien, universitaria? ¿Ya puedo destapar el champán? — La voz de Isadora era animada, con ese fondo de música electrónica amortiguada: probablemente estaban probando el sonido del lugar donde trabajaba.

— Guarda el champán, Isa — suspiré, apoyándome en la pared de una tienda. — Todo salió mal.

— ¿Cómo que mal?

— Faltó un documento. La beca integral se perdió. Logré llorar una del 50%, pero... Isa, ¿tienes idea? Una mensualidad de Psicología cuesta casi tres mil reales. La mitad de eso sigue siendo una fortuna para alguien que ni tiene el dinero del pasaje de vuelta. Necesito un empleo.

Escuché el ruido de un encendedor al otro lado de la línea. Isadora fumaba cuando se preocupaba.

— Clara, escucha... Te lo dije. Hay vacantes aquí en el club.

Mi estómago se revolvió.

— Isa, ya te dije. No voy a ser dama de compañía.

— ¡Ay, qué pesada, deja de ser tan provinciana! — Se rio, sin maldad. — Ya te lo expliqué mil veces. El Club Prohibido no es un burdel de carretera. Es una casa de performance. Nadie te toca si no quieres. Yo misma tardé dos años en tener valor para tomar mi primer cliente VIP. Antes de eso, solo bailaba, hacía unas presentaciones y después fui al BDSM sin consumación y, si quieres saber, hasta he limpiado ese lugar.

— ¿Limpiabas?

— Sí. Camarera, limpieza, servir bebidas. Se puede sacar buen dinero con las propinas. El ambiente es seguro, Clara. Mejor que muchas cafeterías por ahí donde el patrón se la pasa manoseándonos y más encima gratis.

Negué con la cabeza, aun sabiendo que ella no podía verme.

— No lo sé, Isa. Quiero ser psicóloga, quiero hacer mi intercambio a Canadá... No sé si ese mundo es para mí.

— Ya, ya, señorita perfecta. ¿Y cuál es el plan entonces? ¿Vas a volver a Pará con tu padre? Ya se habrá dado cuenta de tu desaparición, debe estar descontrolado buscándote. Allá sería capaz de venderte por una botella de aguardiente.

— Sí, lo sé. Intentó doparme y filmarme para venderme en internet; me desperté en medio del acto y escapé. Debe querer matarme. Ni muerta puedo volver — ajusté el tirante de mi vestido incómodo con ese tema.

— Vamos a encontrar la forma: tú limpias el club, yo hago más horas, sexo web, encontraremos la forma.

Mis ojos ardieron de nuevo, esta vez las lágrimas rodaron.

— ¡¡Gracias!! ¡Amiga! — dije sintiendo el gusto salado en mi boca: — La... la secretaria de la facultad me dio un dato. Dijo que hay una vacante de niñera pagando súper bien. Es en un barrio elegante de aquí.

— ¿Niñera? — Isa soltó una carcajada fuerte. — ¿Tú? ¿Que no tienes paciencia ni para cuidar un cactus? ¿En casa de quién?

— Un tal de los Carvalho, Cavallieri. No sé, algo así.

La risa de Isadora se cortó al instante.

— ¿Cavallieri? ¿Adrian Cavallieri? ¿El dueño de TechGlobal?

— No lo sé... ¿Lo conoces?

— ¡Clara! Todo el mundo lo conoce. Es como el emperador de Porto Alegre. Rico, atractivo a un nivel obsceno y, según las malas lenguas, un verdugo — bajó el tono. — Dicen que cambia de empleado como cambia de camisa. Buena suerte, amiga. La vas a necesitar. Pero yo daría mi vida por trabajar en esa mansión.

Sentí un escalofrío. Genial. Además de quebrada, iba a trabajar para el diablo.

— ¿Será que es tan malo así? La mujer dijo que están desesperados.

— Desesperados o no, él va a exigir postura. Debe pagar súper bien, alcanzará para cubrir tu facultad y, si no alcanza, te consigo unos trabajos de limpieza extra.

— Qué puede salir mal, ¿no? Ojalá alcance para cubrir mi facultad y mis gastos.

— Así será. Y amiga, sin querer ofender, pero tienes voz de haber sido atropellada.

— Me siento completamente exhausta. Isa, apesto. ¿Sabes ese olor de asiento de autobús mezclado con snacks baratos? Soy yo. Mi cabello es un sebo.

— Entonces, aborta la misión de ir allá hoy — Isa fue práctica. — Si apareces en la mansión de esa forma, el guardia te saca a patadas antes de que toques el timbre. Necesitas un baño de gente rica y comida.

— No tengo dinero para un Uber hasta tu casa.

— Te estoy enviando un Pix de cincuenta reales ahora mismo. Toma un auto y ven para acá. La llave está debajo del tapete, como siempre. Yo solo llego de madrugada.

— Gracias, Isa. ¡De verdad! Solo necesito un baño y...

— ¿Y qué?

— Y un X-Bacon. De esos bien grasosos. Y dormir por doce horas para olvidar que crucé el país para recibir un "no" en la cara.

— Ese es el espíritu. Compraré dos y pediré que los entreguen. Mañana pensamos en el verdugo de Cavallieri. ¿Y Clara?

— ¿Dime?

— Bienvenida a Porto Alegre. Aquí nos golpean, pero devolvemos el golpe.

Colgué el teléfono, mirando la notificación del dinero que acababa de caer. Respiré hondo. No tenía el cuerpo escultural de las modelos de revista, no tenía la cuenta bancaria de las chicas que estudiarían conmigo, pero tenía hambre. De comida y de vencer.

Pedí el auto por la aplicación. El X-Bacon fue mi celebración de "bienvenida" al caos.