POV: ADRIAN

Subí a mi habitación. Me cambié de ropa. Fue un día tenso y todavía tenía más contabilidad por hacer.

Vivía una vida triple.

Para el mundo, soy el CEO de TechGlobal: una de las empresas de tecnología más grandes del planeta. Mis softwares funcionan en la mitad de los bancos de Europa. Mi rostro estampa portadas de revistas de negocios. Genero una ganancia neta personal de cinco millones de dólares al mes. Limpio. Respetable. Aburrido.

Para Ângela y Geovana, soy el padre fallido: el general que intenta comandar un ejército de dos soldados rebeldes y falla miserablemente en darles el cariño que necesitan.

Pero es cuando cae la noche cuando mi verdadera cara respira.

Yo era el dueño del Ambrosia Club.

En la mitología griega, la ambrosía era el alimento de los dioses, muchas veces descrita con sabor a miel y capaz de otorgar inmortalidad. El nombre no era coincidencia. Mi club era un santuario subterráneo, un secreto guardado bajo siete llaves, frecuentado por las personas más importantes del país: jueces, senadores, políticos que pagaban fortunas para garantizar que nadie jamás supiera dónde estuvieron.

Manteníamos la fachada gastronómica hasta el final. Lema: "Donde los Dioses vienen a alimentarse". Fachada oficial: Importadora de Vinos Raros & Gastronomía Exótica.

En el Ambrosia Club no solo vendemos sexo. Vendemos experiencias gastronómicas sensoriales, psicológicas y físicas para paladares muy específicos; todo en el club sigue esa misma lógica.

Comienza en el salón principal, donde ofrecemos la Vitrina Artística.

Es nuestra degustación estética: danza, pole dance, shibari suspendido. Nadie toca a nadie. Los clientes observan, admiran la “comida”, evalúan textura, color, provocación… pero la cosecha no ocurre allí. Es apenas la presentación del plato, el olor antes del sabor. Es donde los poderosos van a relajarse y tratar negocios, muchos de ellos dudosos. El club es un lugar donde las personas podían mostrar sus verdaderas caras y gustos secretos.

Algunos clientes, los Veganos, pagan fortunas justamente para quedarse en ese territorio de la mirada. Ellos no consumen carne. Buscan voyerismo, contacto superficial, detalles sensoriales sin penetración. Una mujer tocándose frente a ellos vale más que el oro. Para estos, el placer está en lo prohibido, en el "casi".

En cambio, los Carnívoros vienen hambrientos. Buscan carne, sudor, cuerpo. Quieren saciedad inmediata. Son los que más suelen elegir a una de las mujeres que se presentan en la Vitrina y llevarla, minutos después, al piso de arriba. Para ellos, ofrecemos el Plato Principal: suites privadas equipadas para servir el placer en el punto exacto. Aquí, el cliente elige el nivel de cocción de su experiencia:

El "Al Punto" es la elección clásica, la más pedida por los hombres casados y solitarios. Es la ilusión de la intimidad, la famosa Girlfriend Experience. Para este cliente, el "alimento" no ofrece solo el cuerpo; ella ofrece el teatro del afecto. Hay besos en la boca, caricias suaves, el roce piel con piel sin prisa y el susurro al oído. Es el sexo servido tibio, cómodo y tradicional.

El "A Término Medio" es para quien tiene hambre de violencia controlada. Es el plato bruto. Aquí, la etiqueta se queda en la puerta. Es para el cliente que busca el lado primitivo: tirones de cabello, marcas de dedos en la piel, nalgadas sonoras y la fricción intensa de carne contra carne. Es el sexo sucio, crudo e instintivo. Es donde el abogado respetable viene para arrancarse la corbata y actuar como el depredador que la sociedad le impide ser. La mujer que sirve este plato necesita ser resistente: una "carne" que aguante el impacto y devuelva la intensidad con la misma moneda.

Y, por fin, tenemos el "Con Pimienta". Es caliente, rápido y específico. Es para el hombre que no tiene tiempo para el teatro del romance (Al Punto) ni energía para la lucha corporal (A Término Medio). Él quiere la explosión inmediata. Es el sexo sin preliminares largos, enfocado en la fricción, en la posición específica, en la lencería rasgada o en la cogida rápida contra la pared. Es una inyección de adrenalina pura: arde en la lengua, satisface la urgencia y termina rápido, dejando apenas el gusto picante en la boca y el cuerpo ligero para volver a los negocios.

Servimos todos los gustos. Siempre y cuando la tarjeta de crédito pase sin rechazo.

Pero existe un tercer paladar. El más raro. El más caro.

Los Sommeliers, apreciadores del BDSM refinado. Ellos no están aquí para devorar; están para degustar. Para ellos creamos el Subsuelo. Allí, servíamos el menú completo de la depravación humana. Juegos sensoriales, psicológicos, control absoluto. El orgasmo era apenas un detalle.

Algunos eligen la versión Con Almíbar, con finalización sexual; otros, como yo, prefieren la Seca, puramente sensorial, psicológica. Allí, el orgasmo es irrelevante. Allí, lo que importa es el poder.

En el Ambrosia, todo es un menú metafórico. Todo sigue el ritual. Y para que funcione, existen tres reglas inquebrantables:

El anonimato es sagrado: máscaras siempre con modulador de voz.

Codinombres obligatorios: nadie entra siendo quien realmente es.

Lo que pasa aquí, muere aquí: todos los que vienen o participan firman un contrato de confidencialidad.

Y es justamente así como mantengo el equilibrio de mi castillo de naipes. De día, dirijo TechGlobal: limpio, frío, inalcanzable. Por la noche, bajo a las sombras, donde hombres poderosos se arrastran tras sus propias hambres y yo decido quién come, qué come y hasta dónde puede servirse.

***

Entendido. Mantendo a crueza, o ritmo seco e a terminologia que estabelecemos para o Ambrosia Club. Sem floresios, sem travessões no meio do texto e com a autoridade que o POV do Adrian exige.

Aqui está a tradução:

EL EMPERADOR

POV: ADRIAN

Cuando terminé de arreglarme, eran las 22:00. La hora en que la magia comenzaba. Bajé al garaje subterráneo y entré en el auto blindado.

— ¿A la Oficina, señor? — preguntó el conductor.

— Al Club.

Cruzamos Porto Alegre. Las luces de la Arena do Grêmio brillaban a lo lejos, pero mi destino estaba escondido en las sombras del gigante de concreto. El auto entró en el estacionamiento VIP de un centro comercial de lujo en los alrededores, bajando rampas que no existían en los planos oficiales.

Nivel -3: donde la señal de celular moría y los secretos nacían.

Tomé mi máscara veneciana negra, minimalista, cubriendo solo los ojos, con el modulador de voz integrado en la gargantilla: tecnología mía, de TechGlobal.

Allí, yo no era Adrian Cavallieri.

Yo era El Emperador.

Pasé por la seguridad biométrica y la puerta de acero se abrió para revelar un mundo bañado en terciopelo rojo, dorado suave y el aroma inconfundible de perfume caro, cuero y excitación reprimida. El jazz pausado llenaba el ambiente, lo suficientemente bajo para no ahogar los gemidos de las cabinas, lo suficientemente alto para marcar el ritmo de los cuerpos.

Atravesé el salón principal. Sofás carmesí creaban islas de privacidad donde hombres poderosos conversaban con mujeres deslumbrantes. Todos enmascarados. En la entrada, la placa de bronce exhibía las tres reglas.

Subí al mezanine, mi área VIP, observando mi reino allá abajo. En el centro del salón, una performance de shibari ocurría: una de las mejores de la casa, suspendida en seda roja.

— La casa está llena hoy, Emperador.

Me giré. Eleonora estaba parada en la entrada de mi cabina privada. La Gata: el nombre le quedaba como anillo al dedo. Se movía con la gracia depredadora de un felino. El cabello rojo artificial caía por sus hombros desnudos. Vestía un mono de látex que parecía pintado en su cuerpo, resaltando su cintura fina y sus pechos abundantes. La máscara tenía forma de ojos de gato, afilados y maliciosos.

— La facturación debe estar agradable, entonces — respondí, mi voz saliendo metálica por el modulador.

Ella se acercó, su uña larga trazando una línea por mi saco.

— Te extrañé la semana pasada. El Subsuelo se quedó… quieto sin ti.

Eleonora había sido mi amante por un tiempo, hasta que me di cuenta de que confundía sumisión con posesividad. Hoy, era solo mi gerente: eficiente, disciplinada, peligrosa.

— Estuve ocupado construyendo el mundo real — respondí, apartando el brazo.

Ella sonrió, pero no con los ojos.

— Necesitas relajarte. Tengo a una novata en la Sala 3. Dijeron que aguanta el dolor. Puedo mandarla a prepararse para ti. Sin almíbar, como te gusta.

Había escarnio en su tono. Eleonora odiaba el hecho de que yo no tuviera sexo con empleadas.

El sexo mecánico se había vuelto vacío para mí. Cualquier animal hace eso. Yo buscaba otra cosa: el control de la mente. El miedo transformado en devoción. Adoraba llevarlas al límite, hacerlas implorar… y negar. O saciarlas con juguetes, dependiendo del juego. Yo salía saciado por el poder, nunca por el orgasmo. Mi cuerpo era una fortaleza que pocas de ellas consiguieron invadir.

— Hoy no, Gata. Vine solo a verificar números y garantizar que nadie esté rompiendo las reglas.

— Eres un desperdicio, Emperador — se acomodó el escote: — Un hombre con esas manos…

— Mis manos son para destruir, Eleonora. No para jugar.

Antes de salir, mis ojos captaron movimiento en la planta de abajo.

Emanuelle, o mejor dicho, Açaí, miró en mi dirección. Por un segundo, pareció querer subir. Cuando notó mi indiferencia, desvió la mirada.

Vi cuando bajó al Subsuelo del brazo del alcalde de la ciudad.

Miré el salón una última vez. Todo estaba impecable. Lujo, lujuria, secreto. Pero, por algún motivo, aquella noche… todo me pareció gris.