POV: CLARA

Las niñas saltaron animadas en cuanto la puerta se abrió, corriendo por el pasillo como si el mármol importado fuera un patio de juegos privado. Yo fui detrás, rezando para no torcerme el tobillo: mis tacones prestados ya le habían declarado la guerra a mis pies en el minuto en que puse un pie dentro de la casa.

A cada paso, la sensación aumentaba: aquella casa no era normal. Era demasiado rica. Demasiado silenciosa. Demasiado grande. Tipo… mansión de película de gente peligrosa. Tipo la mansión de Beverly Hills. Y tenía demasiada seguridad.

Dos de ellos estaban afuera, cerca de las puertas de vidrio que daban al área de la piscina. Uniformes impecables. Postura rígida. Aire de “ya maté a alguien, pero también sé preparar un latte perfecto”. Los miré con esa sonrisa tímida de quien intenta parecer profesional, pero uno de ellos me devolvió la mirada como si me estuviera evaluando... y no precisamente de forma profesional.

¿Por qué todo el mundo en esta casa es guapo? ¿Es algún tipo de requisito? ¿Al firmar contrato con Adrian Cavallieri recibes seguro médico, bono anual y belleza divina gratis?

Bajo los escalones hacia la orilla de la piscina.

Acomodo mi blusa, que está demasiado apretada; los botones luchan por su vida mientras intento ignorar el hecho de que soy, oficialmente, la única persona fea, pobre y torpe en un radio de tres kilómetros.

Las niñas ni siquiera notan mi colapso social. Ya estaban en la piscina, jugando con una pelota rosa que rebota en el agua y vuelve a sus manos como un regalo de los dioses. Me siento en una reposera blanca, quitándome el blazer apretado que estaba cocinando mis hombros. Me quedo ahí observando, finalmente respirando, mientras pienso en esa casa que parece un búnker de lujo.

Su empresa… parecía que era de tecnología. Fue lo que escuché. O tal vez finanzas. O tal vez tráfico de órganos. Pero todo bien. Yo necesitaba el empleo, dinero y dignidad. Aún me quedaban dos de esas cosas.

Mientras observo a las niñas jugar, dejo que mi mente entre en modo automático. Nunca había sido niñera, pero estaba entrando al tercer semestre de la facultad. Había visto suficientes clases de psicología conductual para saber que los niños necesitados e inteligentes eran bombas de tiempo emocionales con piernas delgadas y cero juicio.

Y yo, claro, no tenía experiencia con nada relacionado a niños; incluso en cómo fabricar niños. Virgen todavía. Porque, sí, aparentemente Dios decidió que yo no tendría experiencia en absolutamente nada en la vida: ni con hombres, ni con niños, ni con zapatos decentes.

— ¡CLARAAAA! — grita Geovana. — ¡La pelota!

La pelotita rosa rueda por la cubierta y se detiene muy cerca de mí. Me levanto, acomodo la falda y camino hacia ella. Intento recogerla con elegancia, como si estuviera acostumbrada a caminar con tacones caros.

Ilusión.

Cerca del borde, lista para devolver la pelota, sentí el tacón ceder, mi tobillo doblarse y la gravedad, cruel e implacable, tiró de mí hacia abajo. El agua helada me tragó.

El choque térmico fue un puñetazo en el estómago. Me hundí como una piedra. Luché contra la tela, batiendo piernas y brazos en pánico, hasta que finalmente rompí la superficie. Emergí jadeando, buscando aire desesperadamente, escupiendo agua y cloro.

— ¡Jajaja! ¡Miren a Clara! ¡Parece un pez! — Las risas de las niñas resonaban distantes, amortiguadas por el agua en mis oídos.

Me pasé las manos por la cara, apartando el cabello empapado que se pegaba a mi frente como algas marinas. Temblaba más de humillación que de frío. Quería llorar, pero decidí mantener el mínimo de dignidad que me restaba y salir de allí antes de ahogarme en la piscina infantil.

Apoyé las manos en el borde de mármol blanco e impulsé mi cuerpo hacia arriba. Fue mi error fatal.

Con el peso del agua, la tela barata de la camisa blanca cedió a la presión. Escuché el chasquido sutil, pero para mí sonó como un disparo de cañón. El botón central, aquel que luchaba valientemente a la altura de mi pecho, estalló y salió volando.

Me congelé. Miré hacia abajo y el aire huyó de mis pulmones.

La camisa blanca, ahora empapada, ya no era una prenda de vestir. Era una vitrina. La tela se había convertido en una segunda piel translúcida, pegada obscenamente a cada curva de mi cuerpo. Y bajo aquella transparencia profana, brillaba, en alta definición, mi sostén.

No un sostén beige. No un sostén negro básico. Sino un sostén rojo sangre. Encaje barato, gritando por atención contra mi piel pálida.

— Ay, Dios mío... — solté un gemido estrangulado, cruzando los brazos sobre el pecho en un abrazo desesperado, intentando esconder la catástrofe.

La risa de las niñas se detuvo. Como si alguien hubiera apagado el sonido del mundo.

Levanté el rostro despacio. Primero, vi los zapatos de cuero italiano, tan pulidos que podía ver mi reflejo distorsionado en ellos. Subí la mirada por los pantalones de sastrería negros, perfectamente planchados. El saco que parecía haber sido esculpido en su cuerpo.

Adrian Cavallieri estaba parado a menos de un metro de mí. Impecable. Seco. Intocable.

Sentí algo eléctrico. Algo que hizo que los vellos de mi nuca, ya mojados, se erizaran en alerta máxima. Sin expresión. Sin emoción. Solo aquellos ojos azules e insondables clavados en mí, analizando mi ropa estallada y mi cabello de alga.

Él no se movió para ayudar. No extendió la mano. No desvió la mirada por caballerosidad ni por educación. Él solo miró. Con intensidad. Él simplemente... existía allí, emanando una frialdad que hizo que el agua de la piscina pareciera caliente en comparación.

— Sr... Sr. Cavallieri... — mi voz falló, saliendo en un susurro patético.

Él no dijo nada. Ninguna palabra de consuelo. Ningún regaño. Solo aquel silencio de depredador que observa a la presa debatiéndose antes de dar el golpe final. Su mandíbula se tensó con tanta fuerza que un músculo saltó en su mejilla.

Sentí miedo de ser despedida. Y miedo de ser devorada. Yo, desnuda de vergüenza. Él, impasible como un juez medieval listo para dar el veredicto.

Había logrado entrar al imperio. Ahora necesitaba descubrir si sobreviviría al Emperador.