POV: ADRIAN CAVALLIERI

La nieve golpeaba el vidrio como si quisiera atravesar el rascacielos. Moscú siempre tuvo una forma fría de existir, pero aquel día parecía aún más gris… tal vez porque mi cabeza también lo estaba.

No debería estar pensando en ella. En la chica de la blusa mojada. En la forma en que mis hijas se rieron con ella. O en las piernas gruesas que tenía. Imposible. Maldita sea… pero no era imposible. Desde que dejé Brasil, mi mente no ha estado en silencio ni por un minuto.

— ¿Señor Cavallieri? — alguien murmuró a mi lado.

Parpadeé. Mathew, mi asistente, me miraba como quien llama a un perro bravo sin querer llevarse una mordida.

— Ya están aquí — insistió.

Asentí sin ganas, enderecé el traje, respiré hondo y entré en la sala.

Azazel Kolovisk estaba allí. Enorme, voluminoso, traje gris claro, expresión de quien nació creyendo que todos deberían deberle algo. Cejas gruesas, hechas para intimidar.

— Cavallieri… finalmente — dijo, con el acento arrastrado.

Miré el reloj.

— Я не опоздал. Вы опоздали. (Yo no estoy atrasado. Usted está atrasado.)

No le gustó. Y a mí me gustó que no le gustara. Azazel empujó una tablet hacia mí como si me ofreciera oro.

— Nuevo software. Queremos su firma inmediata.

Inmediata. Los rusos siempre son así: exigen, presionan, fingen. Pasé los ojos por el código. Sentí mi sien latir. Código ya decodificado. Fragmentos del gobierno ruso. Líneas escondidas, adulteración criminal. Si yo firmaba aquello, TechGlobal sería investigada en menos de veinticuatro horas. Cerré la tablet despacio.

— «Ваш софт грязный.» — avisé, con la voz baja y cortante. — «Это код правительства.» (Su software está sucio. Este código tiene rastros del gobierno.)

Azazel estiró el cuello.

— Ты уверен? (¿Estás seguro?)

— Estoy seguro — respondí en portugués.

Azazel apartó la silla.

— Son solo unas direcciones, Cavallieri. Nadie lo notará.

Me reí. Bajo. Peligroso.

— ¿Nadie? Yo lo noté.

Él se encogió de hombros, insolente.

— Rusia es grande. Los problemas desaparecen.

Me incliné sobre la mesa.

— El problema vas a ser tú si insistes en esto. No quiero problemas con el gobierno. Pago mis impuestos correctamente para no tener nunca ningún tipo de dolor de cabeza.

Azazel bufó.

— Cavallieri, usted es un hombre importante. Multiplicó la herencia de su tío, construyó un imperio, habla siete idiomas, es dueño de la mayor empresa de tecnología financiera de América Latina. El fisco no lo va a atrapar.

— «Я уже сказал нет.» — me levanté, ajustando el saco despacio. — «Мне нужен настоящий.» (Ya dije que no. Solo el código verdadero me interesa.)

Los ejecutivos intercambiaron miradas. Hasta se podía oír el suspiro de mi asistente. Azazel tamborileó los dedos en la mesa.

— Firme y gane millones. Rechace y gane un problema.

Solté el aire despacio. Tomé el contrato. Lo miré. Y lo rompí. Primero en dos. Después en cuatro. Después en ocho. Los pedazos cayeron como nieve por el suelo de la sala. El rostro de Azazel se contorsionó, un espasmo que denunció la furia antes incluso de que abriera la boca.

— Ты сошёл с ума?! (¡¿Te volviste loco?!)

Azazel se levantó súbitamente. Dio un paso en mi dirección, pero yo ya estaba de pie, firme y preparado. Cuando intentó intimidarme levantando las manos para ponerlas en mis hombros, di un único paso al frente y lo empujé contra la pared, con fuerza suficiente para hacerlo perder el aire. Antes de que recuperara el equilibrio, lo tomé por el cuello del traje y lo arrastré de vuelta a la mesa, haciendo que su cuerpo rebotara en la madera.

Con un movimiento rápido, preciso y frío, torcí su brazo hacia atrás y lo empujé contra la mesa, encajando el golpe de Krav Magá con la naturalidad de quien nació para dominar.

— Si intentas involucrarme en un fraude de nuevo — murmuré: — haré que tu nombre desaparezca. ¿Entendido?

Apreté más fuerte.

— ¿Entendido?

Él tembló. Su asistente abrió una carpeta a toda prisa y sacó un disco duro plateado.

— Aquí — dijo, sin valor para mirarme a la cara: — El código limpio.

Mathew lo tomó, lo conectó a la notebook.

— Todo en orden, señor.

Asentí.

— Ahora hemos terminado — solté a Azazel: — Pueden entregar el maletín.

Victor lo abrió. Quinientos mil dólares en efectivo; se los mostró a él y a los otros tres socios presentes en la sala. Salí sin mirar atrás. En el pasillo, Mathew vino corriendo.

— Señor, eso fue… intenso. Ni en Venezuela explotó usted así.

— Fue necesario.

Mentira. No perdía la compostura desde los diecisiete años. Desde cuando murió mi tío. Desde antes de multiplicar su herencia, antes de graduarme en ingeniería de software, antes de crear aplicaciones que funcionaban en multinacionales de todo el mundo. Ni cuando Sara se fue perdí el control de esa manera.

Victor me esperaba en el elevador.

— ¿Todo bien, señor Cavallieri?

— Sí.

Otra mentira. La puerta se cerró. El acero reflejó la luz. Y ella volvió a mi mente. Clara. Nombre demasiado simple para semejante alboroto en mi mente. Mandé al chofer a llevarla a casa porque era lo que necesitaba hacer. Porque si ella se quedaba cinco minutos más… la habría llevado al subsuelo del Ambrosia Club. Y eso sería un desastre.

Debí haberla despedido. Debí haberla olvidado. Pero le pedí a Adelaide que la llamara de vuelta. Le di ropa nueva. Le di un celular. Le presté mi chofer. Hasta organicé que otra persona cubriera sus días de facultad. Estaba siendo demasiado condescendiente. Demasiado generoso. Yo no soy así. Los empleados me cansan. Las personas me irritan. El tiempo es caro. El dinero es una herramienta.

Ella no es mi tipo. No es de mi mundo. No tiene clase, no tiene postura, no tiene nada de lo que suelo querer. Y aun así… maldita sea. Creo que me estoy volviendo loco.

El elevador se abrió. Fuimos hasta el auto. La nieve aún caía y golpeaba la carrocería mientras entraba en la SUV blindada.

— ¿Aeropuerto? — preguntó el conductor.

— Aeropuerto.

Cuando el jet apareció, con las luces encendidas en la pista congelada, lo único que pensé fue: necesitaba liberar tensión. No había dormido. No había descansado. Y el jet lag, sumado a la m****a de aquella reunión con Azazel, me había dejado la cabeza latiendo como un motor sobrecalentado.

Miré el reloj. Dos de la tarde en Moscú. Si embarcaba ahora, llegaría a Porto Alegre cerca de la medianoche, cuando el Ambrosia estaría en su horario pico. Tomé el celular y le escribí a Eleonora.

(Separa una nueva para mí. Quiero algo diferente. Hoy. Debo llegar alrededor de la 1:00)

Ella respondió en menos de un minuto.

“Tenemos una. Codinombre: Kiwi. Te va a gustar.”

Kiwi. En el Ambrosia, ninguna empleada usaba su propio nombre. Todas recibían codinombres, una tradición antigua del club. Las que trabajaban en el nivel sensorial, sin sexo, recibían nombres de dulces; las de sexo explícito recibían nombres de animales. Y estaban las frutas para las Sommelier, y algunas frutas exóticas reservadas para mujeres de belleza impactante o diferente: pelirrojas, negras, asiáticas, rubias de ojos claros. Como el nombre sugería, Kiwi probablemente sería deliciosa. Buena para distraer la mente.

Necesitaba eso.