POV/ CLARADormí como uma piedra. Desperté con el sol golpeando directo en mi rostro y un fuerte olor a café viniendo de la cocina minúscula. Por un segundo, entre el sueño y la realidad, creí que estaba en mi cuarto en Pará, y que mi padre empezaría a gritar en cualquier momento.Pero el sofá era demasiado suave. Y el silencio era... pacífico.Me senté de un salto, con la cabeza girando levemente. Estaba en el departamento de Isadora, un monoambiente en el centro de Porto Alegre que era la viva imagen de ella: caótico, colorido y lleno de vida. Había zapatos de tacón alto tirados en una esquina, lencería erótica y una pila de libros de Derecho. Ella estaba poniendo la mesa del desayuno.— ¡Buen día, Bella Durmiente! — Isadora apareció en la puerta de la cocina, usando solo una camiseta holgada y bragas, sosteniendo dos tazas. Su cabello rubio estaba recogido en un moño desordenado, pero se veía fresca como una rosa, aun habiendo llegado de madrugada.— Buen día... — Mi voz salió ronc

POV: CLARALas niñas saltaron animadas en cuanto la puerta se abrió, corriendo por el pasillo como si el mármol importado fuera un patio de juegos privado. Yo fui detrás, rezando para no torcerme el tobillo: mis tacones prestados ya le habían declarado la guerra a mis pies en el minuto en que puse un pie dentro de la casa.A cada paso, la sensación aumentaba: aquella casa no era normal. Era demasiado rica. Demasiado silenciosa. Demasiado grande. Tipo… mansión de película de gente peligrosa. Tipo la mansión de Beverly Hills. Y tenía demasiada seguridad.Dos de ellos estaban afuera, cerca de las puertas de vidrio que daban al área de la piscina. Uniformes impecables. Postura rígida. Aire de “ya maté a alguien, pero también sé preparar un latte perfecto”. Los miré con esa sonrisa tímida de quien intenta parecer profesional, pero uno de ellos me devolvió la mirada como si me estuviera evaluando... y no precisamente de forma profesional.¿Por qué todo el mundo en esta casa es guapo? ¿Es al

POV: ADRIANSubí a mi habitación. Me cambié de ropa. Fue un día tenso y todavía tenía más contabilidad por hacer.Vivía una vida triple.Para el mundo, soy el CEO de TechGlobal: una de las empresas de tecnología más grandes del planeta. Mis softwares funcionan en la mitad de los bancos de Europa. Mi rostro estampa portadas de revistas de negocios. Genero una ganancia neta personal de cinco millones de dólares al mes. Limpio. Respetable. Aburrido.Para Ângela y Geovana, soy el padre fallido: el general que intenta comandar un ejército de dos soldados rebeldes y falla miserablemente en darles el cariño que necesitan.Pero es cuando cae la noche cuando mi verdadera cara respira.Yo era el dueño del Ambrosia Club.En la mitología griega, la ambrosía era el alimento de los dioses, muchas veces descrita con sabor a miel y capaz de otorgar inmortalidad. El nombre no era coincidencia. Mi club era un santuario subterráneo, un secreto guardado bajo siete llaves, frecuentado por las personas más

POV: ClaraDesperté con la luz entrando por la cortina delgada del departamento y con esa sensación criminal de que había hecho algo imperdonable la noche anterior. Mi cabeza latía. Mi orgullo también.Después del ridículo, Adelaide me prestó una bata enorme y le pidió al chofer, Victor —que era demasiado guapo para mi dignidad—, que me trajera a casa, porque yo no estaba en condiciones de volver sola en ese estado. Qué vergüenza pasé frente a él. Lo peor es que fue un amor, súper gentil, se quedó conversando conmigo todo el camino, preguntándome si estaba bien… y cuanto más gentil era él, más quería desaparecer yo.El desastre en la piscina volvió completo a mi mente cuando mis ojos encontraron la botella vacía en el escritorio.Además de la vergüenza, lo último que recordaba era haber encontrado una botella de vodka olvidada en el armario de Isa y haber decidido que aquello era una solución excelente.Era un genio. Un genio del fracaso.Quería disolverme. Volverme polvo. Evaporarme.

POV: ADRIAN CAVALLIERILa nieve golpeaba el vidrio como si quisiera atravesar el rascacielos. Moscú siempre tuvo una forma fría de existir, pero aquel día parecía aún más gris… tal vez porque mi cabeza también lo estaba.No debería estar pensando en ella. En la chica de la blusa mojada. En la forma en que mis hijas se rieron con ella. O en las piernas gruesas que tenía. Imposible. Maldita sea… pero no era imposible. Desde que dejé Brasil, mi mente no ha estado en silencio ni por un minuto.— ¿Señor Cavallieri? — alguien murmuró a mi lado.Parpadeé. Mathew, mi asistente, me miraba como quien llama a un perro bravo sin querer llevarse una mordida.— Ya están aquí — insistió.Asentí sin ganas, enderecé el traje, respiré hondo y entré en la sala.Azazel Kolovisk estaba allí. Enorme, voluminoso, traje gris claro, expresión de quien nació creyendo que todos deberían deberle algo. Cejas gruesas, hechas para intimidar.— Cavallieri… finalmente — dijo, con el acento arrastrado.Miré el reloj.