Londres era un hormiguero gris bajo una lluvia persistente que lavaba las culpas de la ciudad, pero no las de Bianca. Se movía por el aeropuerto de Heathrow con el corazón en la garganta, ocultando su belleza bajo una sudadera holgada de algodón gris y una gorra de béisbol que le cubría gran parte del rostro. Para cualquier observador, era una estudiante más regresando a casa, pero para ella, cada hombre con traje oscuro o mirada demasiado fija era un sicario enviado por Alessandro para arrastrarla de vuelta a su jaula de mármol.

Se encerró en un cubículo de un café internet en una calle lateral de Paddington, un lugar que olía a café quemado y desesperación. Sus manos temblaban mientras encendía la computadora. Al entrar en el portal del Banco Privado de Zúrich y digitar las claves que su madre le había dejado, la pantalla se iluminó con una cifra que le cortó la respiración. No eran unos miles de euros para sobrevivir. Eran doscientos millones de euros, diversificados en bonos, oro