La cena había terminado, pero algunos invitados aún se movían por la propiedad, explorando rincones, conversando en voz baja. James se había retirado a una de las salas interiores, un espacio más íntimo, con luz tenue y paredes cubiertas de estanterías antiguas. El aire olía a madera y vino.

Estaba solo, o eso pensaba, hasta que Isabelle apareció en el umbral.

—¿Te escondes? —preguntó ella, con una copa en la mano y esa sonrisa que no pedía permiso.

—Solo necesitaba aire —respondió James, sin moverse del sillón donde estaba sentado. Su voz era firme, pero sus ojos la seguían con precisión quirúrgica.

Isabelle entró sin esperar invitación. Caminó despacio, como si cada paso fuera parte de una coreografía. Se sentó en el brazo del sillón, demasiado cerca para ser casual.

—¿Aire… o distancia?

James giró el rostro hacia ella. Su mandíbula estaba tensa, como si cada palabra que no decía le costara esfuerzo.

—No estás siendo justa.

—¿Justa? —repitió ella, fingiendo sorpresa—