La terraza estaba iluminada por faroles antiguos, con vistas al lago que dormía bajo la noche inglesa. James se apoyaba en la baranda, mirando el reflejo de las luces sobre el agua. El aire era fresco, pero no frío. Isabelle salió sin anunciarse, sus pasos suaves sobre el mármol.

—¿Huyendo de la cena o de mí? —preguntó ella, deteniéndose a unos pasos.

James no se volvió de inmediato.

—De lo que no se puede decir en voz alta.

Ella se acercó, apoyándose junto a él. El silencio entre ambos era distinto aquí, más íntimo, más vulnerable.

—¿Y qué es eso que no se puede decir?

James giró lentamente hacia ella, su mirada más clara bajo la luz tenue.

—Que hay cosas que uno quiere tocar… pero sabe que no debe.

Isabelle sostuvo la mirada, sin retroceder.

—¿Por respeto?

—Por estrategia —respondió él—. A veces, lo que más deseas es lo que más te conviene mantener lejos.

Ella bajó la vista a su copa, girándola entre los dedos.

—¿Y si lo que uno desea también es lo que necesita?

James s