El cielo estaba encapotado cuando Arianna bajó del último autobús rural. El viento le azotaba el rostro, pero no le importó. Su mente era un torbellino de recuerdos: la voz de Greco, la caja de música, el eco de sus propias palabras en aquella carta.

Caminó por un sendero de tierra hasta que encontró una vieja caseta abandonada junto a un campo de girasoles marchitos. No era un lugar seguro, pero sería suficiente por unas horas. Adentro, todo olía a humedad y abandono. Se dejó caer sobre el suelo de madera astillada y abrazó su vientre con ambas manos.

—Perdónenme… pero esta es la única forma —susurró.

Sacó de su bolso lo poco que había podido llevar: una navaja pequeña, una caja de tinte negro que compró en una gasolinera, y unas tijeras viejas. Frente a un espejo roto, se observó detenidamente.

—Arianna murió el día que se fue de su casa —dijo, temblando.

Con manos decididas pero llenas de lágrimas, se cortó el cabello. Los mechones caían como símbolos de una vida que ya no le perten