La mansión Harrington en Kensington parecía un mausoleo esa noche, envuelta en un silencio que solo se rompía por el tic-tac distante de un reloj de pared y el ocasional crujido de la madera antigua asentándose bajo el peso de siglos de secretos familiares. Marcela y Gael cenaban en el comedor pequeño —el que los Harrington reservaban para las noches sin invitados, con su mesa de caoba pulida y candelabros de plata que proyectaban sombras danzantes en las paredes tapizadas de seda roja—. Era una rutina que habían establecido en las últimas semanas: cenas tranquilas, conversaciones superficiales sobre el bebé, intentos torpes de normalidad que ocultaban el abismo creciente entre ellos.

La relación había mejorado ligeramente, o al menos eso era lo que se decían a sí mismos. Gael llegaba temprano de la clínica, preguntaba por sus antojos con una sonrisa forzada, le masajeaba los pies hinchados sin que ella se lo pidiera, le llevaba té de jengibre cuando las náuseas la atacaban al atardec