Un mes después, la mansión Harrington ya no parecía la misma. El sol de finales de primavera entraba a raudales por los ventanales del ala oeste, bañando con una luz dorada que hacía brillar el suelo de roble recién barnizado.

La cuna de caoba francesa seguía allí —impecable, con dosel de lino blanco—, pero ahora compartía espacio con cosas que ninguna boutique de Milán habría vendido jamás, una manta de supervivencia térmica doblada en un cajón, un monitor de vigilancia militar con visión noc