Desejo Inimigo PT

Natasha aprendeu cedo que beleza podia ser uma vantagem perigosa.E que, quando bem usada, tornava-se uma arma silenciosa — daquelas que não deixam vestígios, não fazem barulho e só revelam seus efeitos quando já é tarde demais.Aos vinte e quatro anos, chamava atenção sem esforço, mesmo quando tentava não chamar. Havia algo em sua presença que ia além da aparência: uma quietude tensa, um magnetismo discreto, como se carregasse sempre um segredo pesado demais para ser dividido.Os cabelos longos e castanhos caíam pelas costas em ondas bem cuidadas, quase sempre presos em um rabo baixo quando estava em casa, soltos apenas quando precisava “interpretar” uma versão mais acessível de si mesma. Os olhos castanhos eram vivos, atentos, calculistas. Observavam tudo. Registravam tudo. Havia neles uma vigilância constante, uma desconfiança precoce para alguém tão jovem.Seu corpo era esbelto, firme, definido por rotina, não por acaso. Natasha treinava sozinha, em horários alternados, evitando a

O apartamento de Natasha parecia menor naquela noite.Pequeno demais para comportar a avalanche de pensamentos que giravam dentro de sua cabeça.Silencioso demais para abafar o nome que insistia em se repetir.Ela deixou a bolsa sobre o balcão estreito, largou as chaves ao lado e tirou os sapatos sem pressa, como se cada gesto fosse uma tentativa inútil de desacelerar por dentro.Caminhou até a janela.A cidade pulsava abaixo dela: faróis cruzando ruas, prédios iluminados, vidas acontecendo em camadas invisíveis. Gente indo e vindo sem imaginar quantos monstros se escondiam atrás de fachadas elegantes.Rafael Montenegro.O nome soava errado.Não fazia parte do plano.Mas planos, Natasha sabia, nunca sobreviviam intactos ao primeiro contato com a realidade.Apoiou a testa no vidro frio por um instante.Não era uma distração.Era uma variável.Sentou-se no sofá, cruzou as pernas, deixou o corpo afundar nas almofadas gastas enquanto a mente assumia o comando.Rafael era sócio.Rafael tin

O silêncio na sala da diretoria era denso.Pesado.Quase sólido.Natasha permanecia de pé, as mãos firmes demais ao redor da bandeja, sentindo o peso do olhar de Dante como se fosse uma mão invisível pressionando sua pele.Ele não dizia nada.Apenas observava.Sem pressa.Sem gentileza.Como quem estuda uma peça rara.— Coloque ali.A voz veio baixa, seca, carregada de autoridade. Ele nem sequer se deu ao trabalho de olhá-la ao apontar para a mesa.Natasha avançou.O ar parecia espesso.Cada passo exigia esforço.O tremor voltou.Não teatral.Não planejado.Real.Quando inclinou a bandeja, seus dedos falharam.A xícara escorregou.O estilhaço da porcelana contra o chão cortou o ar como um tiro.Café se espalhou.Cacos.Silêncio absoluto.O tipo de silêncio que grita.Natasha congelou.O coração batia tão alto que ela jurava que todos podiam ouvir.— Você é sempre assim desastrada… — Dante disse, finalmente erguendo os olhos — …ou isso é um talento especial?Ela sentiu o calor subir pe