Santiago avanzaba por el sendero polvoriento con pasos largos, la pistola firme contra el costado del muslo. El aire estaba pesado, cargado de un olor a pasto aplastado y a hojas húmedas, y apenas se filtraba luz entre las ramas torcidas que parecían formar arcos oscuros sobre el camino. Desde hacía horas, Santi seguía pequeñas pistas que se negaban a desaparecer: una huella ligera sobre el barro, ramas rotas, marcas recientes en piedras cubiertas de musgo.

No sabía exactamente por qué se fiaba de eso. Quizás porque, aunque el mundo se había vuelto un lugar caótico, el instinto todavía sabía gritarle qué dirección tomar. Cada tanto se agachaba, pasaba los dedos por el suelo y aspiraba el olor de la tierra, como un animal cazando su presa.

No era consciente de que en realidad seguía el rastro de Roma.

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Zarella se despertó en la cabaña con un sobresalto. Sus pequeños pies estaban fríos pese a la manta gruesa que Roma le había dado. Afuera se escuchaban pájaros, grillos y el lejano cr