Contrato de Paixão: O Segredo da Designer e do CEOPT

Demorei alguns segundos a ganhar coragem para olhar discretamente para o lado. Não queria parecer uma adolescente impressionável, apesar de estar a sentir exatamente isso por dentro. Todo o meu corpo, desde o pescoço até à ponta dos pés nos saltos médios, estava em alerta máximo, uma reação que não sentia há anos, talvez desde a faculdade. Primeiro vi a manga da camisa. Escura, bem cortada, com o tecido assentando de forma perfeita no antebraço moreno. Não era uma camisa qualquer; era daquelas que não enrugam, que exalam um cuidado e um investimento que gritavam “sucesso”. As mãos grandes, os dedos compridos e fortes, pousados com naturalidade sobre o balcão. Um relógio no pulso, elegante, daqueles que não precisam de logotipo à mostra para se perceber que são caros, mas cujo brilho discreto do metal era suficiente para me dizer que ele era de um mundo que eu só visitava a trabalho. Depois, lentamente, deixei o olhar subir. O queixo era forte, duro, a barba bem aparada desenhava-l

Dois meses. Sessenta e um dias. Mil quatrocentas e sessenta e quatro horas. ​É ridículo ter estes números contados de cor, como se fossem as coordenadas de um projeto urgente que nunca entreguei, mas o meu cérebro decidiu transformar-se num cronómetro emocional implacável desde aquela manhã no hotel. Desde o momento em que a luz pálida da madrugada filtrou pelas cortinas pesadas, eu virei a cabeça para o lado com um sorriso sonolento nos lábios e… encontrei apenas o vinco frio do lençol de linho. ​O mundo voltou ao normal, mas eu fiquei presa naquele 10º andar. ​A agência continuava no seu estado habitual de semi-caos criativo, um ecossistema que eu costumava dominar com facilidade. A Marta, da contabilidade, suspira à secretária como se carregasse todos os pecados fiscais do país nas costas, o Rui circula pelos corredores com o passo apressado de quem está permanentemente atrasado para uma reunião que ainda não foi marcada, os designers discutem a saturação de um tom de azul co

Quarta e quinta-feira passaram como quem tropeça a descer escadas: rápido, barulhento e ligeiramente humilhante. Eu até tentei ser a versão “profissional, madura e zen” de mim mesma, mas o meu cérebro decidiu que, sempre que eu respirasse fundo, era o momento ideal para projetar, em ecrã panorâmico, todos os cenários possíveis de desastre na reunião de sexta-feira.Imaginei-me a entornar café em contratos milionários, a esquecer-me do meu próprio nome perante o conselho de administração ou pior, a tropeçar no tapete da entrada e aterrar aos pés de alguém importante.Ao mesmo tempo, cada dia parecia correr tão depressa que eu piscava e já era hora de dormir outra vez. Talvez fosse bom sinal, uma forma de o tempo me empurrar para o meu destino. Ou talvez fosse só ansiedade a bater a um ritmo frenético no meu peito.A Bianca, claro, adorou o espetáculo. Ela vive para estes picos de adrenalina, mesmo quando não são dela.— Tu tens noção que isto é o destino, não tens? — disse ela na quint

A reunião começou e eu estava ali sentada a tentar parecer a pessoa mais profissional do planeta, quando na verdade, a minha alma gritava num canto mental qualquer. Ele estava mesmo ali, apenas dois lugares de distância. Lourenzo Villar. O homem que eu tinha beijado, tocado e sentido naquela noite que ainda queimava dentro de mim, era agora o meu CEO. E eu precisava, desesperadamente, de não parecer uma mulher que já tinha estado na cama dele.Respirei fundo, sentindo o tecido do meu blazer estruturado como uma armadura que, de repente, parecia fina demais contra a minha pele sensível. Tentei endireitar as costas sem parecer que estava a fazer um esforço consciente para não desabar sob o peso do seu perfume, uma mistura de sândalo e notas metálicas, algo frio e caro que me transportava imediatamente para o couro dos bancos do seu carro.Abri a minha pasta devagar, porque parecia que cada movimento do meu corpo tinha ganho uma consciência própria e traidora; os meus dedos tremiam lige

Segunda-feira, o despertador parecia mais estridente do que o habitual. ”Excelente começo de semana”, pensei, enquanto encarava o meu reflexo no espelho da casa de banho. O meu café sabia a fraqueza emocional e até a minha roupa parecia não assentar bem no meu corpo. Problemas mundanos, eu sabia, mas tudo parecia amplificado por uma lente de ansiedade que eu não conseguia limpar. Na agência, o caos habitual de segunda-feira estava em pleno funcionamento, uma sinfonia de stress que, normalmente, eu acharia reconfortante. — Isto está com erro de servidor! — gritava alguém do fundo. — Rui, achas que consigo um briefing para o logótipo novo até às 10h? — perguntava o estagiário, esperançoso. Eu queria apenas desaparecer no meio da confusão. Ser mobília. Ser uma planta de plástico num canto obscuro. Ser um item de escritório sem sentimentos, talvez um agrafador, algo que não tivesse batimentos cardíacos a martelar contra as costelas. Sentei-me na minha secretária, abri o portátil com