​O trajeto no banco de trás do Maybach até ao Passeig de Gràcia foi um borrão de luzes da cidade e um silêncio carregado de uma tensão quase palpável. O vidro fumado que nos separava do motorista garantia a nossa privacidade, mas nenhum de nós precisou de falar. A mão da Lya estava entrelaçada na minha, os dedos finos dela a apertarem os meus com uma força que me ancorava à realidade.