El aire olía a metal, humedad y gasolina vieja. El enorme almacén se extendía como una sombra colosal en la zona industrial, lejos de cualquier mirada curiosa. Afuera, el sol apenas iluminaba las láminas oxidadas del techo, pero dentro solo había penumbra y el sonido lejano de unas gaviotas.

Dos camionetas negras estaban estacionadas en el centro del lugar. Tres hombres descargaban cajas marcadas con símbolos que nadie fuera del negocio se atrevería a tocar.

Tom caminaba entre ellas con las manos en los bolsillos, tenso, mordiéndose el interior de la mejilla. Desde que había recibido el mensaje de su tío, había sabido que no sería una conversación agradable.

—Llegas tarde, sobrino —dijo una voz grave detrás de él.

Tom se giró.

John Ray apareció caminando desde las sombras, con un abrigo oscuro y un gesto tranquilo, como si aquel almacén fuera su propio salón. Su presencia llenaba el lugar de un silencio diferente, más denso, más peligroso.

—Había tráfico —respondió Tom, aunque am