Sergei

A fumaça do cigarro subia lenta, dançando no ar carregado do velho porão. A luz fraca da lâmpada balançava suavemente, lançando sombras irregulares pelas paredes mofadas. Sentado numa poltrona rasgada, Sergei Mirov observava um porta-retrato antigo sobre a mesa.

Era uma foto de Sofia.

Seus cabelos escuros e ondulados caíam sobre os ombros nus. Os olhos cor de âmbar pareciam rir, mesmo que o sorriso fosse tímido. Sergei passava os dedos trêmulos pelo vidro embaçado, como se quisesse tocá