O MAFIOSO E A PROFESSORA PT

A manhã no Colégio Santa Amélia começara com o habitual burburinho de corredores cheios, passos apressados e conversas que se entrelaçavam como fios soltos de energia juvenil. O ar carregava o perfume familiar de café, livros antigos e tinta de quadro. Para Elena Vasconcelos, aquele era o som da rotina, da estabilidade, da vida tranquila que construíra longe dos grandes dramas que preferia encontrar apenas nos romances que ensinava aos seus alunos.Com uma pilha pesada de livros equilibrada nos braços — uma mistura de Machado, Pessoa e alguns cadernos de exercícios — ela tentava navegar pelo mar de estudantes, oferecendo sorrisos rápidos e acenos gentis aos que a cumprimentavam. Mechas de seu cabelo escapavam do coque improvisado que sempre montava às pressas, denunciando a agitação da manhã.— Professora Elena! — a voz familiar a chamou, vindo de trás.Ela se virou e encontrou Isabella Moretti, com seus longos cabelos escuros, a postura confiante e a expressão de cansaço que não comb

ELENAO resto do dia passou, mas Elena sentia como se estivesse caminhando com um fio esticado entre as costelas, sustentado por algo invisível. A conversa com Lorenzo ecoava dentro dela como uma melodia de poucas notas, mas impossíveis de ignorar.Ela tentou se concentrar nas provas para corrigir, nos relatórios pendentes, no barulho dos alunos no final da tarde. Mas tudo parecia desfocado, como se tivesse perdido o eixo.Quando chegou em casa, colocou água para ferver, organizou a mesa, abriu seu laptop — tudo sem realmente estar presente. Em certo momento, percebeu que estava encarando o nada, com os dedos parados sobre o teclado.A presença dele ainda estava ali.No ar.Na memória.No corpo.O que exatamente ele quer?A pergunta se repetia na mente como um eco interminável.Elena tentava racionalizar: ele era o irmão protetor, preocupado com o bem-estar de Isabella. Isso fazia sentido. Era lógico. Mas havia algo nas entrelinhas que não deixava sua pele descansar. A forma como ele

ELENAA chuva começou no fim da tarde, grossa e repentina, batendo contra as janelas da escola como dedos impacientes. Elena aguardou até os corredores esvaziarem antes de arrumar a bolsa e sair. Queria caminhar até o ponto de ônibus — a chuva relaxava sua mente.Mas, ao dobrar a esquina do prédio, sentiu imediatamente que algo estava errado.Do outro lado da rua, havia um carro preto estacionado. Janelas escuras. Motor ligado. Ela não reconhecia a placa, nem o modelo. Normalmente, não notaria… mas havia algo no veículo que chamava atenção.Não se movia.Não desligava.Não partia.Apenas… observava.Um arrepio deslizou pela coluna de Elena.Talvez fosse paranoia. Talvez fosse só alguém esperando. Talvez fosse…Talvez fosse por causa dele.Ela respirou fundo, tentando ignorar o incômodo, e começou a caminhar. Mas, conforme avançava, notou o carro se movendo lentamente, acompanhando seu passo — discreto, mas não suficiente para ser ignorado.Elena apertou a alça da bolsa.Não queria cor

LORENZOAssim que Elena se afastou pelo corredor, Lorenzo manteve os olhos fixos na mãe.— O que você disse a ela? — perguntou, sem rodeios.Caterina ergueu o queixo, impassível.— O que precisava ser dito.— Não da sua conta.Ela arqueou uma sobrancelha com a calma de quem raremente é contrariada.— Tudo que diz respeito a você é da minha conta, Lorenzo. E sempre será.Ele respirou fundo, mas não naquele autocontrole elegante que exibia em reuniões ou negociações.Era um controle tenso, feroz, como uma fera que tentava se manter contida.— Elena não tem nada a ver com o que somos — disse ele.— Precisamente. E deve permanecer assim — respondeu Caterina, cruzando as mãos. — Lorenzo, eu vi como você olhou para ela. Não seja ingênuo. Cada vez que você se aproxima de alguém fora da nossa esfera… alguém paga.— Eu pago — retrucou ele.— Não. — A voz dela ficou mais baixa, mais afiada. — Nós pagamos. A família. Isabella. Eu.Lorenzo estremeceu — de fúria ou de dor, nem ele sabia.— Você a

ELENAA sala parecia menor naquela noite.Ou talvez fosse ela quem se sentia pequena diante da conversa que precisava ter.Os pais esperavam em silêncio, sentados no sofá.A mãe, com as mãos cruzadas no colo, observava com preocupação amorosa.O pai, sério, com aquela postura de quem pressente tempestades.Elena respirou fundo.— Mãe… pai… — começou, com dificuldade. — Eu conheci alguém.A mãe abriu um sorriso, mas o pai permaneceu atento, como se tentasse ler além das palavras.— Isso é ótimo, querida — disse Marina. — Quem é ele?Elena hesitou.— O nome dele é Lorenzo.— E o que ele faz? — perguntou Carlos, direto.A pergunta caiu como uma pedra no estômago de Elena.O que Lorenzo “fazia” não era algo que se dissesse numa sala de jantar.— É… complicado — murmurou ela. — Ele é empresário. Mas… há coisas da família dele que não vou mentir para vocês: são difíceis.Os pais se entreolharam, e dessa vez o sorriso da mãe desapareceu.— Ele é perigoso? — perguntou Carlos, sem rodeios.Ele