Narra Lorena.

Me tiemblan las manos. Me tiemblan como no me temblaban desde aquella vez en que pensé que me iban a fusilar. Literalmente. Me acuerdo del sonido del martillo de una nueve milímetros cuando alguien se puso creativo con mi destino en uno de los cuartos oscuros de esta cárcel del infierno. Pero esto es distinto. Esto no es miedo. Es otra cosa. Es una mezcla asquerosa, densa, que se me atraganta. Y me doy cuenta de que no tengo nombre para lo que siento. Porque no hay palabra que describa lo que es ver la cara de tu hija después de siete años, a través de una pantalla, como si fuera un recuerdo proyectado por algún Dios sádico.

Me quedo sentada en la sala vacía mucho después de que el tipo se va. Vega se cansa de esperarme, o quizás entiende que no es el momento de meter presión. El cuerpo me pesa, pero no me puedo mover. Estoy hecha de preguntas. Estoy hecha de un dolor que no sabía que podía seguir sintiendo.

Porque la vi. La vi con vida. Con rulos. Con sonrisas.

Y vi alg