Narra Lorena.

Siete años. No hay número más redondo, ni más hueco. Lo digo y no me lo creo. Siete años respirando este aire espeso, este oxígeno sucio que huele a sudor seco, a lejía mal distribuida, a vidas aplastadas. Siete años de estar encerrada en una rutina que no perdona, que no pregunta, que simplemente cae, día tras día, como la gota que corroe la piedra. Siete años sin ver la cara de mi hija. Sin saber si aprendió a hablar, a caminar, si todavía me nombra entre sueños. Si Ruiz... si e