El coche de Ramiro avanzó con la lentitud de un depredador por la Calle del Águila. Se detuvo directamente frente al N° 42, el Bar El Oráculo. Ramiro apagó el motor y el silencio se abalanzó, denso con el olor a sal, óxido y el hedor dulce de la desesperación que el lugar siempre parecía exudar. La tensión en su pecho era un nudo, duro y frío como una bala.

Estacionado a unos metros, con las luces apagadas, estaba el coche de Marcos. El jefe de seguridad estaba recostado contra la puerta del conductor, fumando un cigarrillo con una calma forzada. Era una figura imponente, una sombra de puro músculo y estrategia. En cuanto vio a Ramiro abrir la puerta de su coche, Marcos tiró el cigarrillo al suelo con brusquedad, aplastándolo con la suela de su bota como si extinguiera un peligro.

Marcos se enderezó, adoptando su postura de guardia. Su rostro, usualmente hermético, mostró una rara mezcla de seriedad inquebrantable y un respeto tenso.

—Señor Ramiro —saludó Marcos, con un tono bajo que