Cerró la puerta con un golpe seco que ahogó la música y el clamor de la sala principal. El aire frío del aire acondicionado le picó el rostro sudado, un alivio helado después del calor del escenario. Vesper había terminado su turno.Se desató el corsé escarlata con movimientos bruscos, casi violentos. La seda y el encaje cayeron al suelo con un susurro. Quedó de pie, bajo la luz cruda del camerino, con el cuerpo de una diosa: la piel de su espalda húmeda por el esfuerzo, y solo la diminuta tanga de hilo cubriendo lo esencial.El frío hizo que sus pezones se erizaran y endurecieran. Levantó los brazos para desenredar el cabello de su cuello, dejando sus pechos redondos y firmes expuestos y al aire. La fatiga del tercer turno extra la tenía al límite. Lo único que importaba era la pila de billetes que sostenía en la mano. Los dólares, arrugados y aún cálidos, eran su única realidad.Un golpe metálico hizo que se girara de golpe.La puerta del camerino, que creyó haber asegurado, se abri

–Flashback–La luz brillante de la oficina del médico era el opuesto cruel a la oscuridad del camerino. Ramiro Zuñiga estaba sentado, no en el sofá de un club nocturno, sino en una camilla fría, el hombro de su brazo dominante, el de la raqueta, dolorido y vendado.El Doctor Selig, un especialista en lesiones deportivas con un prestigio mundial, deslizó una placa de rayos X iluminada.—Míralo, Ramiro —dijo el médico, señalando una sombra oscura cerca de su hombro. —El desgarro del manguito rotador es extenso. Más grave de lo que temíamos.Ramiro miró la imagen, que parecía una foto de su ruina. Era un hombre de treinta años que había vivido y respirado por la perfección de su brazo derecho.—¿Qué significa eso? —La voz de Ramiro era baja, controlada, pero con un filo de hielo.El médico se quitó las gafas, su rostro grave.—Significa cirugía inmediata. Fisioterapia agresiva. Y lo crucial, Ramiro: no podrás competir ni entrenar a nivel profesional durante un año completo.¡Un año!La p

La luz se filtraba como dagas a través de las cortinas automatizadas del apartamento de soltero de Ramiro Zúñiga. Un ático que ocupaba la planta completa de la Torre Aurum, con vistas inigualables a la ciudad, lleno de mármol pulido y arte contemporáneo, que gritaba "tenista famoso mundialmente". Sin embargo, en ese momento, la ostentación del lugar no era más que un decorado irónico para el desastre personal.Ramiro abrió los ojos. Un vórtice de confusión y náuseas lo absorbió de inmediato. El mundo daba vueltas, y un dolor de cabeza palpitante retumbaba con la fuerza de un smash fallido. Estaba tirado en el suelo, junto a un sofá de diseño que, por la noche, había servido como una cancha improvisada de lucha libre contra sí mismo.No sabía cómo había llegado allí. La última imagen clara era la barra de un club privado y el sabor amargo de un vaso de whisky. Al intentar incorporarse, el brazo derecho —el mismo brazo que había ganado torneos— protestó con un dolor agudo y punzante que

La velocidad era un intento desesperado de exorcismo. Cada kilómetro devorado por el asfalto no hacía más que alimentar el vacío punzante de su vida como atleta.Ramiro condujo sin rumbo. Recorrió avenidas, se metió en carreteras secundarias, la velocidad del auto era el único paliativo para el vértigo de su frustración. Necesitaba quemar la adrenalina, pero sobre todo, necesitaba castigarse por el placer que había sentido y por la esperanza que esa mujer acababa de encender y apagar al mismo tiempo. Después de un tiempo que no supo calcular, la necesidad de un ritual familiar lo atrajo. La única verdad constante en su vida: el tenis.Ramiro giró hacia el norte, hacia El Royal Tennis Park (RTP) , el lugar donde había aprendido a golpear una pelota por primera vez. Aparcó el auto frente a la cancha número tres. El sol de la tarde se filtraba por las palmeras, y el lugar estaba casi desierto. Ramiro no buscaba una pareja de dobles ni la red. Se dirigió al fondo de la pista, donde se al