El lobby del Hotel Alvear era un hervidero de caos contenido. El destello incesante de los flashes rebotaba en las columnas de mármol y el murmullo de decenas de periodistas acreditados creaba una atmósfera eléctrica, casi asfixiante. En el centro de todo, tras una mesa larga cubierta con un paño oscuro y una batería de micrófonos de todas las cadenas internacionales, Ramiro Zúñiga esperaba sentado.

Su apariencia era impecable. Llevaba un traje de corte italiano en color azul medianoche que acentuaba la rigidez de sus hombros y una camisa blanca abierta en el cuello, sin corbata, dándole un aire de autoridad pero también de autenticidad. A pesar de la multitud, Ramiro se sentía en una extraña paz. Aura había decidido quedarse en la suite, lejos del escrutinio de las cámaras; ella no quería ser parte del espectáculo, y él la respetaba por eso. Esa batalla la libraría él solo, por los dos.

Ramiro ajustó el micrófono frente a él. El silencio cayó sobre la sala de forma instantánea, un si