Rocco Mancini

O quarto principal da mansão Mancini, um santuário de carvalho escuro, veludo carmesim e segredos que vinham de séculos de violência, parecia agora uma câmara de julgamento. O ar estava pesado, saturado com o cheiro acre de fumaça, pólvora e o ferro do sangue que ainda manchava os meus punhos. Eu estava sentado na beira da cama, com o peso do anel de Dom latejando no meu dedo, observando a mulher que eu havia quebrado sob o pretexto de proteger.

Scarlett. A babá. A mulher que entrou na minha vida para cuidar do meu filho e acabou se tornando a guardiã da minha humanidade moribunda.

Ela estava ali, mergulhada em um sono que parecia mais um coma, uma fuga desesperada da mente para longe do trauma que eu mesmo lhe causara. O contraste era insuportável: a seda branca dos lençóis, impecável e fria, contra a palidez doentia da pele dela. Ela pesava quase nada quando a carreguei; era como se o confinamento na ala leste tivesse devorado não apenas a sua alegria, mas a sua própr