Scarlett Johnson

O tempo na ala leste não era medido por relógios, mas pela lenta e dolorosa decomposição da sua sanidade. Naquela penumbra artificial, onde o dia e a noite se fundiam em um cinza perpétuo, os minutos não passavam; eles pesavam. Eram como gotas de chumbo caindo sobre sua alma, acumulando-se até que ela sentisse que iria sufocar sob o peso do próprio medo.

Cada ciclo de silêncio era uma tortura. O zumbido constante dos geradores tornou-se uma trilha sonora de pesadelo, uma vibr