A Noiva Odiada do Mafioso PT

NIKOLAI VOLKOV

A igreja tinha o odor de ferro velho e cera derretida. Como se as paredes suadas guardassem o sangue e o suor de todos os pecadores e almas condenadas que já se ajoelharam aqui. E eu sou o maior deles, não pelo que fiz, mas pelo que estou prestes a fazer.

O silêncio é uma coisa viva e pesada, estrangulando o ar. O único som que existe é o eco dos meus passos no mármore. E cada um é um golpe seco no túmulo da minha própria honra. Não é o peso do terno italiano que me esmaga, é o peso da humilhação, tão densa que quase posso tocá-la.

Esta cerimônia é uma farsa tão obscena que até o padre evita meus olhos. A prova final não está no que se vê, mas no que não se vê: os bancos vazios. Apenas dezesseis almas condenadas testemunham isso. Dezesseis testemunhas do meu assassinato social.

E entre elas, o único olhar que pesa mais que o meu próprio ódio: o do meu pai. Ivan Volkov. O Velho Urso. O homem que forjou o homem que sou, cujas leis estão gravadas a fogo na minha própria carne. Seu olhar é uma âncora de gelo no fundo do meu peito — não de raiva, mas de uma decepção silenciosa e cortante. É por respeito a ele, por essa tradição antiga da Bratva que nos rege, que estou aqui. É o único fio que me prende a esta insanidade. O único fio que me impede de virar esta igreja de cabeça para baixo.

Mas meus olhos não vagueiam muito. Eles encontram o alvo imediatamente, como a mira de uma sniper. Três figuras na primeira fileira. Três rostos malditos.

A esposa hipócrita, Elizabeth Harrington. Sua falsa doçura é um véu mais espesso que o da noiva. O velho Richard Harrington. Seu olhar de aço é o de um carcereiro que trancou a própria filha na cela comigo, um lobo faminto, por pura ambição. E ela. “Victoria”. A irmã, a maldita arquiteta desta masmorra dourada. Seu sorriso é um corte fino de veneno, e eu o sinto como se tivesse sido injetado diretamente em minha veia.

Uma trindade maldita. Mentalmente, eu marco cada um. Não com tinta, mas com a promessa de uma bala. Ou algo mais lento.

E então, no fim deste corredor que leva ao meu inferno, está ela. A razão de tudo isso. A deformada.

Angeline Harrington.

Ela está parada, imóvel como um fantasma, envolta em um véu branco tão espesso que parece querer engoli-la inteira. Deveria ser um símbolo de pureza. Para mim, é apenas o pano de embrulho para a mercadoria estragada que me vendem.

Meu destino foi amarrado à cicatriz dela, e eu não sei o que odeio mais: o veneno daquela família ou o reflexo miserável de quem me tornei. Obrigado a colocar uma aliança no dedo de uma sombra.

Um pensamento, amargo e acre, sobe pela minha garganta como bílis: Então é isso. Nikolai Volkov. O homem que quebrou costelas e impérios sem pestanejar. Reduzido a uma marionete. Forçado a casar com uma... deformada.

Tudo por um jogo de poder que não escolhi jogar. Mas já que me escolheram para esse jogo, vou fazer com que saibam que eu nunca jogo para perder. E quando eu ganhar, todos os Harrington vão se arrepender de ter colocado a filha quebrada deles no meu caminho.

O padre abriu o missal, sua voz ecoando vazia sob a abóbada.

—Estamos hoje aqui reunidos para celebrar a sagrada união...

Não deixei que terminasse. Minha voz cortou a dele, seca e impaciente.

—Vamos, padre. Pule essa palhaçada e vá direto aos votos. Ninguém aqui veio por fé.

Um choque coletivo percorreu os bancos. O padre ficou com as faces coradas, boquiaberto. Até os ombros de Angeline, diante de mim, estremeceram de repente. Mas então, uma voz suave e delicada, quase um sussurro, saiu de bajo do véu:

—Sim... por favor, vamos em frente.

Aquela voz me pegou de surpresa. Era mais calma do que eu esperava. Mais resignada do que aterrorizada. Ignorei.

O padre, visivelmente constrangido, murmurou algo e adiantou o cerimonial. Quando chegou minha vez, os votos saíram da minha boca. Minha voz era plana, morta, um fantasma de som que não carregava nenhuma emoção, nenhuma promessa. Não era uma declaração de amor, era a leitura de uma sentença.

Então, veio o momento que todos, no fundo, esperavam.

—Você pode levantar o véu da noiva — anunciou o padre, sua voz ainda trêmula.

Um silêncio cortante tomou conta da igreja. Avancei um passo. Minha mão se ergueu, não com a reverência de um noivo, mas com a frieza de um carrasco prestes a puxar o capuz do condenado.

Meus dedos encontraram a borda do tecido. Eram finos, gelados. Puxei.

O véu deslizou para trás, revelando o que estava escondido.

E lá estava. A cicatriz.

Era uma linha violenta, uma serpente rosa e irregular que serpenteava da têmpora direita até o canto da boca, uma marca de violência eternizada em pele pálida. Foi a primeira e única coisa que meus olhos registraram. Meu cérebro, intoxicado de ódio, recusou-se a processar qualquer outro detalhe. Cicatriz. Deformada. Noiva. Era tudo que ela era.

É isso, o pensamento ecoou dentro de mim, seco e cínico. A mercadoria finalmente revelada. Tão feia por fora quanto este casamento é por dentro.

Não vi o desespero nos olhos dela. Não notei o verde opaco, inundado de lágrimas contidas. Não me importei com o lábio inferior tremendo levemente. Tudo o que consegui enxergar era aquela falha, aquela imperfeição que me fora imposta como um selo de minha própria derrota.

Ela era a prova física da minha humilhação, e eu a odiava por existir naquele momento. Odiava cada centímetro daquela marca. Odiava a família que a colocou no meu caminho. E, no fundo do abismo, odiava a mim mesmo por não ter sido esperto o suficiente para evitar esta armadilha.

Baixei o véu com um movimento brusco, cortando a cena. O espetáculo havia acabado. A visão me enojava.

O padre, constrangido, prosseguiu.

—Pelo poder concedido a mim... eu os declaro marido e mulher.

As palavras caíram no silêncio como uma pedra em um poço seco.

Marido e mulher.

O carcereiro e a prisioneira. Era assim que começava.

Mal a porta da igreja se abriu para a saída, o velho Richard se aproximou, um sorriso oleoso estampado no rosto, estendendo a mão.

—Parabéns, Nikolai. Que seja uma união muito...

— Me poupe das suas falsas felicidades, Richard — cortei, olhando para a mão dele como se fosse algo nojento. — E saia da minha frente, se não quiser descobrir exatamente quem eu sou neste instante.

O sorriso dele congelou, transformando-se em um ricto de ódio contido. Ignorei-o, passando por ele como se fosse um poste, minha atenção já voltada para o carro que me levaria para a mansão Harrington, onde eu finalmente provaria a fraude deles.