Scarlett Johnson

A luz que entrava pelas janelas da suíte master não era o brilho pálido e doentio das lâmpadas fluorescentes da ala leste. Era uma luz de ouro puro, quente e persistente, que denunciava cada partícula de poeira suspensa no ar. Abri os olhos devagar, sentindo o peso das minhas pálpebras como se estivessem coladas por anos de choro e exaustão. Por um segundo, o pânico familiar subiu pela minha garganta — aquele aperto no peito que me dizia para procurar as paredes de concreto,