Mundo ficciónIniciar sesiónCompilación de historias eróticas : Elle: Élise, 29 años, brillante arquitecta de interiores, meticulosa, orgullosa, acostumbrada a controlar todo. Él: Marcus, 36 años, maestro de obra, brusco, directo, un hombre de campo que no soporta que le den órdenes. Trabajan juntos en una obra de lujo en Marsella. Y no pueden soportarse. O tal vez sí.
Leer másELISE
Lo odio.
Con todo mi cuerpo.
Pero ya no es un odio racional, helado, profesional. Es un odio que arde, que vibra, que se insinúa bajo mi piel. Quema como una fiebre, me vuelve nerviosa, irritable... y vergonzosamente excitada.
No tiene nada que me guste, nada.
Y, sin embargo.
Cada día, lo busco con la mirada. Cada día, me visto preguntándome si esta falda es demasiado corta. Y cada día, me arrepiento.
Y hoy, de nuevo, llega con su aire insolente, su figura de guerrero y su mirada de depredador.
— Tendrás que bajar de tus tacones algún día, princesa.
Siento su aliento en mi nuca. Su hombro roza el mío, su mano se queda tal vez un poco demasiado cerca.
Quiere que reaccione.
Y reacciono.
— Este plan no se está cumpliendo, Marcus, digo, con voz seca. Si no sigues mis directrices, esta obra va directo al desastre.
Levanta una ceja. Se acerca.
Sus ojos me atraviesan, me examinan, su metro cuelga de su mano como una provocación. Sus mangas están arremangadas, revelando sus brazos marcados de polvo y venas. Brazos de trabajador, de hombre, de animal.
Y odio lo mucho que los miro durante demasiado tiempo.
Se acerca hasta que siento el calor de su piel, ese olor crudo a madera sin tratar, cemento seco, sudor limpio. Aprieto las piernas sin darme cuenta.
— Necesitas relajarte, Élise.
Un escalofrío me recorre de arriba a abajo.
Sostengo su mirada.
Pero él sabe.
Sabe que ya estoy consumiéndome por dentro.
MARCUS
Ella está en la cuerda floja.
Y estoy listo para cortarla.
Tiene esa forma de mirarme como si estuviera por encima, como si controlara todo. Pero bajo esa coraza lisa, veo las fallas, los escalofríos, las micro-reacciones de su cuerpo cuando estoy demasiado cerca.
Me desea.
Y eso me vuelve loco.
Esta noche, la obra es nuestra. Los demás se han ido, dejando solo el silencio, la madera sin tratar, y la tensión que se adhiere a nuestra piel.
La encuentro inclinada sobre una mesa, concentrada. La luz rasante de la tarde resalta sus curvas, la curva de su espalda, la línea de su cuello.
Es hermosa, indecente. Y lo sabe muy bien.
Me acerco con cuidado. La siento tensarse, como un animal que percibe el peligro.
— ¿Te molesto tanto?
No dice una palabra. Solo una mirada.
Se vuelve lentamente.
Y me abofetea.
Escucho el golpe en mis oídos. Mi piel arde.
Sonrío.
Y la beso.
ELISE
No tengo ni tiempo para retroceder.
Su boca se aplasta contra la mía, posesiva, brutal. Su lengua fuerza la entrada, reclama, exige. Y yo... cedo. Lo agarro, ferozmente. Su camisa cruje bajo mis dedos. Quiero sentirlo. Contra mí. En mí.
Él me levanta, sin esfuerzo. Mis piernas se envuelven alrededor de sus caderas. Siento la rigidez de su sexo duro contra mi entrepierna.
Ya estoy empapada.
Me empuja contra la pared. Dejo escapar un gemido. Su mano se hunde entre mis muslos. Aparta mi ropa interior con un gesto brusco, impaciente.
— ¿Aún crees que tú diriges? murmura contra mi garganta.
Quiero darle otra bofetada.
Quiero que me devore.
Sus dedos se deslizan dentro de mí. Me arqueo, mis uñas se clavan en sus hombros. Se mueve, lentamente, luego más rápido, como si quisiera castigarme por haber resistido tanto tiempo.
Y me rompo.
Gozo con violencia, apretando los muslos alrededor de sus dedos, incapaz de contener mis gritos.
Pero él no se detiene.
MARCUS
Ahora es mía.
Sus gemidos son como fuego en mis riñones. Quiero hacerla gozar otra vez. Y otra. Hasta que olvide su nombre. Su título. Su maldita maestría.
La dejo caer sobre la mesa, sin suavidad. Ella cae de rodillas, jadeante, entregada.
Bajo mi pantalón, solo lo suficiente. Rasgo su ropa interior con los dientes. Ella no dice nada. Espera. T temblando y mojada.
La tomo de un solo golpe.
Ella grita.
Y yo rugo.
Sus manos se aferran al borde de la mesa. Su espalda se arquea. Me aprieta como si quisiera absorberme. Voy profundo. Golpeo. Una y otra vez.
Cada embestida es una guerra.
Ella gime mi nombre. Lo implora. Lo maldice.
Le doy una ligera bofetada en el trasero. Ella se sobresalta. Y gime más fuerte.
Desliz un mano sobre su pecho, debajo de su camisa. Su pezón está duro. Lo pellizco. Ella se contrae a mi alrededor.
Siento el orgasmo regresar en ella.
Voy más rápido.
Más fuerte.
Más crudo.
Ella explota en un grito, su cuerpo entero sacudido. Y yo, me tenso contra ella. Gruñido. Me libero dentro de ella, profundamente, completamente.
Hasta que no hay más pensamientos.
Más obra.
Más guerra.
Solo nosotros.
Ardiendo, sin aliento, rotos.
ELISE
Me quedo allí, inmóvil, sin aliento.
Él se aleja lentamente. Siento su calor abandonar mis riñones. El aire fresco me hace estremecer.
Me enderezo. Mi falda está arrugada. Mis piernas tiemblan.
No puedo mirarlo, no aún.
Pero siento sus ojos sobre mí.
Me contempla como si hubiera visto algo raro. Indomable.
Y yo, ya no lo odio.
Lo deseo.
Otra vez.
ÉliseHabía jurado, al salir del tribunal aquella tarde, que no pondría un pie en esa recepción. Ya había tenido suficiente de rostros ávidos, de murmullos insidiosos, de miradas fijas sobre mí como si fuera una presa o una bestia de espectáculo. Necesitaba silencio, soledad, un espacio donde recuperar el aliento. Pero mi socia había insistido con una obstinación educada, argumentando que una carrera no se construye únicamente en los juzgados, que a veces también era necesario exponerse en esos salones mundanos donde las reputaciones se cimentan entre dos copas de champán.Y aquí estoy, casi a regañadientes, prisionera voluntaria de un hotel particular cuyas doradas decoraciones brillan demasiado, cuyas lámparas suspendidas vierten una luz cruda e implacable sobre una multitud de abogados, magistrados y figuras del bar que se dan aires de complicidad mientras vigilan la más mínima falla en sus semejantes. Las conversaciones susurran, las sonrisas se congelan en adornos obligatorios, l
ÉliseHabía jurado, al salir del tribunal aquella tarde, que no pondría un pie en esa recepción. Había tenido suficiente de rostros ávidos, de murmullos insidiosos, de miradas fijas en mí como si fuera una presa o una bestia de espectáculo. Necesitaba silencio, soledad, un espacio donde recuperar el aliento. Pero mi socia había insistido con una obstinación educada, argumentando que una carrera no se construye únicamente en los tribunales, que a veces también hay que exponerse en esos salones mundanos donde las reputaciones se cimentan entre dos copas de champán.Y aquí estoy, casi de mala gana, prisionera voluntaria de un hotel particular cuyas doraduras brillan demasiado, cuyos candelabros suspendidos vierten una luz cruda, implacable, sobre una multitud de abogados, magistrados y figuras del foro que se comportan con aires de complicidad mientras vigilan la más mínima falla en sus semejantes. Las conversaciones susurran, las sonrisas se congelan como adornos obligatorios, las copas
Dos personas, unidas por las circunstancias, parecen incapaces de entenderse. Cada encuentro degenera en dardos, sarcasmos y enfrentamientos verbales, como si una hostilidad irreductible los separara. Sin embargo, detrás de esta fachada de animosidad se oculta una tensión más profunda: un deseo inconfesable que los perturba tanto como los atrae. Su "odio" no es en realidad más que una máscara frágil, una manera de ocultar la intensidad de la atracción que sienten el uno por el otro. Cada intercambio, por conflictivo que sea, se convierte en una danza eléctrica donde las palabras son armas... pero también caricias disfrazadas.ÉliseLa sala de audiencias está llena a rebosar. Los bancos crujen bajo el peso de los curiosos, periodistas y familias. Los destellos de las cámaras se han apagado a regañadientes, pero la electricidad en el aire no disminuye.Cada mirada pesa sobre mí. Cada respiración que escucho no pertenece a un espectador, sino a un juez silencioso.Lo aprendí hace tiempo:
ÉLISEEl ruido metálico de los martillos resuena como una percusión sorda en el aire, marcado por el zumbido de las máquinas. El olor de cemento fresco, de madera cortada y de polvo se mezcla con el aroma metálico del metal calentado por el sol. La obra es vasta, viva. Siluetas se afanan por todas partes, cascos amarillos y azules contrastando con las paredes desnudas. Pero, en medio de este caos organizado, mi mirada se ve atrapada por una sola presencia.Marcus.Él está allí, erguido, imponente a pesar de su vestimenta sencilla. Su camisa blanca, ligeramente arrugada, está arremangada en los antebrazos, dejando ver venas y músculos tensos por el esfuerzo. Está conversando con un capataz, la frente ligeramente inclinada, el tono calmado pero firme. Aún no ha notado mi presencia, y eso me da tiempo para observarlo, para darme cuenta una vez más de cuánto ocupa el espacio.Mi corazón late rápido. Han pasado varios días desde que esta escena se repite en mi mente: acercarme a él, discul
ÉLISEEl perfume de la habitación aún está pegado a mi piel, a pesar del agua fresca que he pasado por mi rostro y mi cuello. He intentado borrar las huellas de sus manos, disciplinar mi cabello, devolver a mi maquillaje la ilusión de una velada que transcurre con normalidad. Pero nada puede enmascarar lo que él ha grabado en mí: una huella invisible, ardiente, que palpita bajo mi piel.Cuando abro la puerta, él ya está listo. Traje de tres piezas negro, camisa inmaculada, corbata ajustada. Es de una elegancia glacial, cada botón perfectamente alineado, cada gesto controlado. Su mirada es serena, casi suave. Me tiende la mano como si nada hubiera pasado. Como si, una hora antes, no me hubiera empotrado contra un espejo para recordarme que le pertenecía.Me estremezco a pesar de mí misma. Su sonrisa es discreta, pero la autoridad que se desprende de ella es innegable. Coloco mi mano en la suya, consciente de que en ese instante, me rindo a él una vez más.— ¿Lista? murmura.Asiento con
ÉLISEEl aire es denso, cargado de su olor: madera oscura, cuero. Calor masculino. Cada respiración me recuerda que está en todas partes: sobre mi piel, en mi cabello, hasta en mi aliento. Me ha marcado, como si su cuerpo hubiera dejado una huella invisible, ardiente.Sigo acostada en la cama deshecha, desnuda, la piel húmeda, los músculos temblando. No me he movido. Pero él... él ya está de pie. Marcus se ha enderezado con la misma facilidad depredadora que una bestia. Frente al espejo, se viste lentamente, torso desnudo, pantalón entreabierto. Sus movimientos son tranquilos, metódicos, pero su mirada, en cambio, no se aparta de mi cuerpo.— Vístete.Su voz es grave, baja. No es una invitación. Es una orden.Me incorporo lentamente, mis piernas aún temblorosas. Busco mi vestido con la mirada. Está en el suelo, lejos de la cama, arrugado. Marcus aún me observa, una sonrisa apenas visible en la comisura de los labios. No es una sonrisa tierna. Es la de un hombre que sabe que estoy a su
Último capítulo