Compilación de historias eróticas : Elle: Élise, 29 años, brillante arquitecta de interiores, meticulosa, orgullosa, acostumbrada a controlar todo. Él: Marcus, 36 años, maestro de obra, brusco, directo, un hombre de campo que no soporta que le den órdenes. Trabajan juntos en una obra de lujo en Marsella. Y no pueden soportarse. O tal vez sí.
Leer másELISE
Lo odio.
Con todo mi cuerpo.
Pero ya no es un odio racional, helado, profesional. Es un odio que arde, que vibra, que se insinúa bajo mi piel. Quema como una fiebre, me vuelve nerviosa, irritable... y vergonzosamente excitada.
No tiene nada que me guste, nada.
Y, sin embargo.
Cada día, lo busco con la mirada. Cada día, me visto preguntándome si esta falda es demasiado corta. Y cada día, me arrepiento.
Y hoy, de nuevo, llega con su aire insolente, su figura de guerrero y su mirada de depredador.
— Tendrás que bajar de tus tacones algún día, princesa.
Siento su aliento en mi nuca. Su hombro roza el mío, su mano se queda tal vez un poco demasiado cerca.
Quiere que reaccione.
Y reacciono.
— Este plan no se está cumpliendo, Marcus, digo, con voz seca. Si no sigues mis directrices, esta obra va directo al desastre.
Levanta una ceja. Se acerca.
Sus ojos me atraviesan, me examinan, su metro cuelga de su mano como una provocación. Sus mangas están arremangadas, revelando sus brazos marcados de polvo y venas. Brazos de trabajador, de hombre, de animal.
Y odio lo mucho que los miro durante demasiado tiempo.
Se acerca hasta que siento el calor de su piel, ese olor crudo a madera sin tratar, cemento seco, sudor limpio. Aprieto las piernas sin darme cuenta.
— Necesitas relajarte, Élise.
Un escalofrío me recorre de arriba a abajo.
Sostengo su mirada.
Pero él sabe.
Sabe que ya estoy consumiéndome por dentro.
MARCUS
Ella está en la cuerda floja.
Y estoy listo para cortarla.
Tiene esa forma de mirarme como si estuviera por encima, como si controlara todo. Pero bajo esa coraza lisa, veo las fallas, los escalofríos, las micro-reacciones de su cuerpo cuando estoy demasiado cerca.
Me desea.
Y eso me vuelve loco.
Esta noche, la obra es nuestra. Los demás se han ido, dejando solo el silencio, la madera sin tratar, y la tensión que se adhiere a nuestra piel.
La encuentro inclinada sobre una mesa, concentrada. La luz rasante de la tarde resalta sus curvas, la curva de su espalda, la línea de su cuello.
Es hermosa, indecente. Y lo sabe muy bien.
Me acerco con cuidado. La siento tensarse, como un animal que percibe el peligro.
— ¿Te molesto tanto?
No dice una palabra. Solo una mirada.
Se vuelve lentamente.
Y me abofetea.
Escucho el golpe en mis oídos. Mi piel arde.
Sonrío.
Y la beso.
ELISE
No tengo ni tiempo para retroceder.
Su boca se aplasta contra la mía, posesiva, brutal. Su lengua fuerza la entrada, reclama, exige. Y yo... cedo. Lo agarro, ferozmente. Su camisa cruje bajo mis dedos. Quiero sentirlo. Contra mí. En mí.
Él me levanta, sin esfuerzo. Mis piernas se envuelven alrededor de sus caderas. Siento la rigidez de su sexo duro contra mi entrepierna.
Ya estoy empapada.
Me empuja contra la pared. Dejo escapar un gemido. Su mano se hunde entre mis muslos. Aparta mi ropa interior con un gesto brusco, impaciente.
— ¿Aún crees que tú diriges? murmura contra mi garganta.
Quiero darle otra bofetada.
Quiero que me devore.
Sus dedos se deslizan dentro de mí. Me arqueo, mis uñas se clavan en sus hombros. Se mueve, lentamente, luego más rápido, como si quisiera castigarme por haber resistido tanto tiempo.
Y me rompo.
Gozo con violencia, apretando los muslos alrededor de sus dedos, incapaz de contener mis gritos.
Pero él no se detiene.
MARCUS
Ahora es mía.
Sus gemidos son como fuego en mis riñones. Quiero hacerla gozar otra vez. Y otra. Hasta que olvide su nombre. Su título. Su maldita maestría.
La dejo caer sobre la mesa, sin suavidad. Ella cae de rodillas, jadeante, entregada.
Bajo mi pantalón, solo lo suficiente. Rasgo su ropa interior con los dientes. Ella no dice nada. Espera. T temblando y mojada.
La tomo de un solo golpe.
Ella grita.
Y yo rugo.
Sus manos se aferran al borde de la mesa. Su espalda se arquea. Me aprieta como si quisiera absorberme. Voy profundo. Golpeo. Una y otra vez.
Cada embestida es una guerra.
Ella gime mi nombre. Lo implora. Lo maldice.
Le doy una ligera bofetada en el trasero. Ella se sobresalta. Y gime más fuerte.
Desliz un mano sobre su pecho, debajo de su camisa. Su pezón está duro. Lo pellizco. Ella se contrae a mi alrededor.
Siento el orgasmo regresar en ella.
Voy más rápido.
Más fuerte.
Más crudo.
Ella explota en un grito, su cuerpo entero sacudido. Y yo, me tenso contra ella. Gruñido. Me libero dentro de ella, profundamente, completamente.
Hasta que no hay más pensamientos.
Más obra.
Más guerra.
Solo nosotros.
Ardiendo, sin aliento, rotos.
ELISE
Me quedo allí, inmóvil, sin aliento.
Él se aleja lentamente. Siento su calor abandonar mis riñones. El aire fresco me hace estremecer.
Me enderezo. Mi falda está arrugada. Mis piernas tiemblan.
No puedo mirarlo, no aún.
Pero siento sus ojos sobre mí.
Me contempla como si hubiera visto algo raro. Indomable.
Y yo, ya no lo odio.
Lo deseo.
Otra vez.
ÉLISELa grava cruje bajo mis tacones mientras atravieso la obra. El sol ya está fuerte para una mañana de agosto. El aire huele a hormigón caliente, polvo y sudor, esa mezcla que se me ha vuelto casi familiar.Mantengo la cabeza en alto, los pasos firmes, aunque todo dentro de mí tambalea.Él está ahí.Lo vi en cuanto pasé la puerta. Estaba inclinado sobre un plano, de pie al lado de un camión de entrega, la camiseta negra ajustada a sus anchas espaldas, manchada de pintura, cemento y algo aún más crudo. Su nuca brillaba de sudor. Levantó la vista por medio segundo.Y me ignoró.Voluntariamente.Mi corazón late demasiado fuerte. Una alarma sorda en mi pecho. Un dolor familiar. Me lo merezco, seguramente. Pero eso no ayuda en nada.Aprieto la mandíbula, ajusto mi casco y me obligo a caminar recta. Profesional. Intocable. Me mezclo en las órdenes, las instrucciones, las mediciones, los ruidos metálicos de la obra. Todo para evitar cruzar su mirada.Pero lo siento. Está ahí, en algún lu
MARCUSNo duermo.Realmente no he dormido desde... ella.Desde sus uñas en mi espalda, su boca jadeante, su mirada, clavada en la mía cuando gozó sobre mí como si el mundo fuera a colapsar.Y desde su bofetada, la que me despertó más brutalmente que todo lo demás.Me golpeó, luego se fue.Y yo, me quedé allí, mirándola irse.Como un idiota.Hago girar el vaso en mi mano, el malwhisky tibio, o tal vez simplemente inútil. La noche ha caído hace tiempo. El sitio de construcción está vacío. Solo hay halógenos pálidos parpadeando a lo lejos. Me gustan esas horas. Cuando todo es silencio, cemento y polvo. Cuando vuelvo a ser anónimo.Pero desde ella, ya no soy nada de eso.Me levanto, camino de un lado a otro entre los armarios y la ventana sucia de la oficina. Mis botas golpean el suelo. Siento que estoy en una jaula. Con fuego en las entrañas y sin salida.Pienso en su cuerpo, en su voz. En cómo gimió mi nombre como una derrota. O una victoria, ya no lo sé.Sobre todo, pienso en lo que di
ÉLICEEl sol caía lentamente detrás de los cedros, dejando un resplandor ámbar en la sala. Había puesto la mesa, sin pensarlo realmente, actuando por reflejo: platos finos, copas de pie, servilletas de lino dobladas en los platos. Todo estaba demasiado limpio, demasiado bien colocado como siempre.Cuando Léa tocó el timbre, tardé unos segundos en levantarme.Entró sin esperar a que se lo dijeran, como lo había hecho siempre. Una falda fluida, ojos ribeteados de oro, una audacia natural en la postura del mentón.— Tienes una cara que da miedo, soltó mientras dejaba su abrigo sobre el respaldo del sofá.No respondo. Voy a la cocina a buscar el plato que le encanta, un gratinado de calabacín al parmesano, receta de su madre que dice que es mejor que la mía. En verdad, es esta la que prefiere.Cenamos lentamente. Léa habla, mucho. De un tipo, de una exposición, de una cena diplomática aburrida. Asiento con la cabeza, finjo, hasta que ella deja su tenedor y me mira, con los codos sobre la
ÉLISECierro la puerta con violencia, sin mirar atrás. Mis tacones golpean el asfalto con una prisa desesperada, cada paso resuena como una orden de huida, como si mis piernas solas pudieran arrancarme de lo que acabo de dejar atrás. Corro, o quizás tropiezo, impulsada por una voluntad feroz de escapar de mí misma, de mi olor, de su huella, de este silencio que, ya, me grita lo que me niego a escuchar.Mis manos tiemblan mientras rebusco en mi bolso. Las llaves se escapan, resbalan entre mis dedos sudorosos. Maldigo, golpeo con el puño la carrocería lisa. Luego, por fin: el frío del metal, seco, cortante, real. Una realidad de la que ya no tengo refugio.Me introduzco en el coche, cierro la puerta con un gesto seco, infundo toda mi urgencia en la llave que giro en el contacto. El motor ruge. Arranco de golpe. La noche me engulle.Conduzco rápido. Poco me importa. El aire me abofetea el rostro a través de la ventanilla entreabierta, pero no purifica nada. Su olor sigue ahí. En mí. Den
ELISEMe doy la vuelta y lo abofeteo, de nuevo, más fuerte esta vez, sin pensar, sin contenerme, con todo lo que me queda de lucidez destrozada, toda la rabia que sube como una ola negra desde mis entrañas, toda la vergüenza que me niego a nombrar pero que siento pegada a mi piel como un sudor secundario, toda esa quemadura entre mis muslos, aún allí, aún viva, aún suya.La bofetada resuena en el aire como un trueno en una habitación demasiado pequeña para contener el silencio, el choque, el recuerdo, y mis dedos vibran, me pican, me queman como si intentaran expulsar lo que habían tocado, acogido, permitido.— Eres un bastardo.Él retrocede medio paso, lo justo para dar la ilusión de haber sido alcanzado, pero no lo suficiente para soltar, no lo suficiente para disculparse, no, no él, no Marcus, sonríe, se atreve a sonreír, esa mueca arrogante, triunfante, casi tierna en su crueldad, y yo lo odio, pero esa sonrisa ya me atormenta.Él ríe, maldita sea, ríe, esa risa baja, áspera, cáli
ELISELo odio.Con todo mi cuerpo.Pero ya no es un odio racional, helado, profesional. Es un odio que arde, que vibra, que se insinúa bajo mi piel. Quema como una fiebre, me vuelve nerviosa, irritable... y vergonzosamente excitada.No tiene nada que me guste, nada.Y, sin embargo.Cada día, lo busco con la mirada. Cada día, me visto preguntándome si esta falda es demasiado corta. Y cada día, me arrepiento.Y hoy, de nuevo, llega con su aire insolente, su figura de guerrero y su mirada de depredador.— Tendrás que bajar de tus tacones algún día, princesa.Siento su aliento en mi nuca. Su hombro roza el mío, su mano se queda tal vez un poco demasiado cerca.Quiere que reaccione.Y reacciono.— Este plan no se está cumpliendo, Marcus, digo, con voz seca. Si no sigues mis directrices, esta obra va directo al desastre.Levanta una ceja. Se acerca.Sus ojos me atraviesan, me examinan, su metro cuelga de su mano como una provocación. Sus mangas están arremangadas, revelando sus brazos marca
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