Te odio tanto... lo desearía peroES

ELISELo odio.Con todo mi cuerpo.Pero ya no es un odio racional, helado, profesional. Es un odio que arde, que vibra, que se insinúa bajo mi piel. Quema como una fiebre, me vuelve nerviosa, irritable... y vergonzosamente excitada.No tiene nada que me guste, nada.Y, sin embargo.Cada día, lo busco con la mirada. Cada día, me visto preguntándome si esta falda es demasiado corta. Y cada día, me arrepiento.Y hoy, de nuevo, llega con su aire insolente, su figura de guerrero y su mirada de depredador.— Tendrás que bajar de tus tacones algún día, princesa.Siento su aliento en mi nuca. Su hombro roza el mío, su mano se queda tal vez un poco demasiado cerca.Quiere que reaccione.Y reacciono.— Este plan no se está cumpliendo, Marcus, digo, con voz seca. Si no sigues mis directrices, esta obra va directo al desastre.Levanta una ceja. Se acerca.Sus ojos me atraviesan, me examinan, su metro cuelga de su mano como una provocación. Sus mangas están arremangadas, revelando sus brazos marca

ÉLISECierro la puerta con violencia, sin mirar atrás. Mis tacones golpean el asfalto con una prisa desesperada, cada paso resuena como una orden de huida, como si mis piernas solas pudieran arrancarme de lo que acabo de dejar atrás. Corro, o quizás tropiezo, impulsada por una voluntad feroz de escapar de mí misma, de mi olor, de su huella, de este silencio que, ya, me grita lo que me niego a escuchar.Mis manos tiemblan mientras rebusco en mi bolso. Las llaves se escapan, resbalan entre mis dedos sudorosos. Maldigo, golpeo con el puño la carrocería lisa. Luego, por fin: el frío del metal, seco, cortante, real. Una realidad de la que ya no tengo refugio.Me introduzco en el coche, cierro la puerta con un gesto seco, infundo toda mi urgencia en la llave que giro en el contacto. El motor ruge. Arranco de golpe. La noche me engulle.Conduzco rápido. Poco me importa. El aire me abofetea el rostro a través de la ventanilla entreabierta, pero no purifica nada. Su olor sigue ahí. En mí. Den

MARCUSNo duermo.Realmente no he dormido desde... ella.Desde sus uñas en mi espalda, su boca jadeante, su mirada, clavada en la mía cuando gozó sobre mí como si el mundo fuera a colapsar.Y desde su bofetada, la que me despertó más brutalmente que todo lo demás.Me golpeó, luego se fue.Y yo, me quedé allí, mirándola irse.Como un idiota.Hago girar el vaso en mi mano, el malwhisky tibio, o tal vez simplemente inútil. La noche ha caído hace tiempo. El sitio de construcción está vacío. Solo hay halógenos pálidos parpadeando a lo lejos. Me gustan esas horas. Cuando todo es silencio, cemento y polvo. Cuando vuelvo a ser anónimo.Pero desde ella, ya no soy nada de eso.Me levanto, camino de un lado a otro entre los armarios y la ventana sucia de la oficina. Mis botas golpean el suelo. Siento que estoy en una jaula. Con fuego en las entrañas y sin salida.Pienso en su cuerpo, en su voz. En cómo gimió mi nombre como una derrota. O una victoria, ya no lo sé.Sobre todo, pienso en lo que di

ÉLISEEl calor de agosto se ha transformado en la humedad de la noche. Apenas llegué, me deslicé bajo una ducha hirviente, frotando mi piel como para borrar el polvo de la obra, borrar también… a él. Me puse un vestido negro sobrio, cortado recto, sin adornos. Una armadura discreta. Y aquí estoy.La recepción se lleva a cabo en el hotel particular de los Delaunay, un edificio cuyas doraduras brillan incluso de noche. Las rejas de hierro forjado, los parterres recortados al milímetro, las ventanas altas como promesas, todo rezuma el poder tranquilo de aquellos que nunca han tenido que mendigarlo.Dentro, los candelabros de cristal difunden una luz casi cruel. Demasiado perfecta, demasiado brillante. El parquet apenas cruje bajo los pasos elegantes de los invitados, todos vestidos de negro, rojo oscuro, azul noche. La fragancia embriagadora de las mujeres se mezcla con los cigarros discretos de los hombres. Cada risa parece repetida, pulida, controlada.Tomo una copa, ajusto mi vestido,

ÉLISEMe ahogo. Cada risa de esta mujer rubia es un golpe de daga. Cada sonrisa de Marcus, un veneno.Así que cuando un hombre se acerca a mí, no retrocedo.Es alto, moreno, con hombros anchos, el traje oscuro perfectamente ajustado. Sus ojos grises se posan sobre mí con una intensidad que no intenta ocultar. Su sonrisa es segura, casi insolente.— Parece que se aburre —murmura, con voz baja y grave.— Y usted parece convencido de poder remediarlo —replico, glacial.Él ríe suavemente, sin estar en absoluto desestabilizado. Sus dedos rozan mi codo para atraerme ligeramente a un rincón más tranquilo de la sala.Debería rechazarlo. Pero lo dejo hacer. Porque ya siento la mirada de Marcus sobre mí. Y esta vez, soy yo quien quiere verlo quebrar.El hombre se presenta como Adrien, heredero de un imperio farmacéutico. El tipo de partido que muchas familias soñarían con tener en su bolsillo. Habla bien, demasiado bien. Sus palabras fluyen con la facilidad de quienes han crecido en cenas de s