ELISEMe doy la vuelta y lo abofeteo, de nuevo, más fuerte esta vez, sin pensar, sin contenerme, con todo lo que me queda de lucidez destrozada, toda la rabia que sube como una ola negra desde mis entrañas, toda la vergüenza que me niego a nombrar pero que siento pegada a mi piel como un sudor secundario, toda esa quemadura entre mis muslos, aún allí, aún viva, aún suya.La bofetada resuena en el aire como un trueno en una habitación demasiado pequeña para contener el silencio, el choque, el recuerdo, y mis dedos vibran, me pican, me queman como si intentaran expulsar lo que habían tocado, acogido, permitido.— Eres un bastardo.Él retrocede medio paso, lo justo para dar la ilusión de haber sido alcanzado, pero no lo suficiente para soltar, no lo suficiente para disculparse, no, no él, no Marcus, sonríe, se atreve a sonreír, esa mueca arrogante, triunfante, casi tierna en su crueldad, y yo lo odio, pero esa sonrisa ya me atormenta.Él ríe, maldita sea, ríe, esa risa baja, áspera, cáli

ÉLICEEl sol caía lentamente detrás de los cedros, dejando un resplandor ámbar en la sala. Había puesto la mesa, sin pensarlo realmente, actuando por reflejo: platos finos, copas de pie, servilletas de lino dobladas en los platos. Todo estaba demasiado limpio, demasiado bien colocado como siempre.Cuando Léa tocó el timbre, tardé unos segundos en levantarme.Entró sin esperar a que se lo dijeran, como lo había hecho siempre. Una falda fluida, ojos ribeteados de oro, una audacia natural en la postura del mentón.— Tienes una cara que da miedo, soltó mientras dejaba su abrigo sobre el respaldo del sofá.No respondo. Voy a la cocina a buscar el plato que le encanta, un gratinado de calabacín al parmesano, receta de su madre que dice que es mejor que la mía. En verdad, es esta la que prefiere.Cenamos lentamente. Léa habla, mucho. De un tipo, de una exposición, de una cena diplomática aburrida. Asiento con la cabeza, finjo, hasta que ella deja su tenedor y me mira, con los codos sobre la

ÉLISELa grava cruje bajo mis tacones mientras atravieso la obra. El sol ya está fuerte para una mañana de agosto. El aire huele a hormigón caliente, polvo y sudor, esa mezcla que se me ha vuelto casi familiar.Mantengo la cabeza en alto, los pasos firmes, aunque todo dentro de mí tambalea.Él está ahí.Lo vi en cuanto pasé la puerta. Estaba inclinado sobre un plano, de pie al lado de un camión de entrega, la camiseta negra ajustada a sus anchas espaldas, manchada de pintura, cemento y algo aún más crudo. Su nuca brillaba de sudor. Levantó la vista por medio segundo.Y me ignoró.Voluntariamente.Mi corazón late demasiado fuerte. Una alarma sorda en mi pecho. Un dolor familiar. Me lo merezco, seguramente. Pero eso no ayuda en nada.Aprieto la mandíbula, ajusto mi casco y me obligo a caminar recta. Profesional. Intocable. Me mezclo en las órdenes, las instrucciones, las mediciones, los ruidos metálicos de la obra. Todo para evitar cruzar su mirada.Pero lo siento. Está ahí, en algún lu