ÉLISE

La grava cruje bajo mis tacones mientras atravieso la obra. El sol ya está fuerte para una mañana de agosto. El aire huele a hormigón caliente, polvo y sudor, esa mezcla que se me ha vuelto casi familiar.

Mantengo la cabeza en alto, los pasos firmes, aunque todo dentro de mí tambalea.

Él está ahí.

Lo vi en cuanto pasé la puerta. Estaba inclinado sobre un plano, de pie al lado de un camión de entrega, la camiseta negra ajustada a sus anchas espaldas, manchada de pintura, cemento y algo aún más crudo. Su nuca brillaba de sudor. Levantó la vista por medio segundo.

Y me ignoró.

Voluntariamente.

Mi corazón late demasiado fuerte. Una alarma sorda en mi pecho. Un dolor familiar. Me lo merezco, seguramente. Pero eso no ayuda en nada.

Aprieto la mandíbula, ajusto mi casco y me obligo a caminar recta. Profesional. Intocable. Me mezclo en las órdenes, las instrucciones, las mediciones, los ruidos metálicos de la obra. Todo para evitar cruzar su mirada.

Pero lo siento. Está ahí, en algún lugar detrás de mí. A veces al frente. Demasiado cerca. Nunca lo suficientemente lejos.

Es como una tensión eléctrica en el aire. Cada vez que me muevo, siento que rozo un cable desnudo.

Él pasa a unos metros de mí. Su brazo apenas a la distancia del mío. Ni siquiera gira la cabeza.

Pero percibo su olor, el de su piel calentada por el sol, el tabaco frío en sus dedos, esa virilidad cruda que me revuelve el estómago. Y no es miedo. Es peor.

Contengo la respiración.

Mi cuerpo es una traición viviente.

Le doy la espalda. Hablo demasiado alto. Sonrío demasiado. Pongo los ojos en los planos sin leerlos. Hago como si estuviera aquí, mientras solo estoy en el espacio entre nosotros.

Él no me mira.

Y es una quemadura.

MARCUS

Ella se cree invisible. Desapegada. Hace de mujer de hielo, distante, perfecta.

Pero yo lo veo todo.

Veo la tensión en su nuca. El puño que cierra sobre su bolígrafo cuando me acerco. La forma en que sus ojos se detienen demasiado tiempo en los andamios, fingiendo interesarse en algo que no sea en mí.

Cree que me está castigando al ignorarme. Se está castigando a sí misma.

No tiene idea del caos que provoca en mi cabeza.

Maldita sea.

Cada vez que la veo, es como si una hoja caliente me atravesara el pecho. Pienso en su boca contra la mía. En su voz cuando perdía el control. En sus piernas alrededor de mis caderas. En las marcas que me dejó. En las que no me atreví a dejarle.

Pienso en lo que dijo. En lo que cree.

Y eso me consume.

Debería odiarla. Despreciarla por haberme dado esa bofetada, por haberme escupido en la cara que se sintió "usada", como si yo fuera un maldito depredador.

Pero aún la quiero.

Y me odio por eso.

Mantengo mis manos ocupadas. Doy órdenes. Subo a los andamios con más rabia de la necesaria. Golpeo una herramienta, cae, gruño. Todo me irrita. Especialmente ella.

Ella se mueve a unos metros, demasiado cerca. Siempre demasiado cerca.

Finge estar en otro lugar.

Pero está ahí, plena, ardiente, magnífica. Y tengo ganas de empujarla contra la pared cruda del edificio en construcción y recordarle lo que es callar y sentir.

Pero no hago nada.

También me callo.

Y ardo.

ÉLISE

Finalmente me habla. 

En voz baja. Entre dos instrucciones, como si me hiciera un comentario técnico. Pero cada palabra suena como un reproche.

— La viga del segundo está mal alineada. Debería revisar eso, jefa.

¡Jefa! 

Esa palabra en su boca es una bofetada. La escupe como si fuera un insulto. Pero no es esa palabra la que más me duele. Es el tono. Glacial. Distante. Me habla como a cualquier otro encargado de proyecto.

Y eso es el verdadero tormento.

Me giro hacia él.

Su mirada me golpea de lleno, dura, impenetrable. Pero veo, detrás de eso, el fuego.

Todavía ahí.

Avanzo un paso. Justo lo suficiente para recordarle que yo también ardo. Pero me mantengo erguida, orgullosa. Impermeable.

— Eso es lo que planeo hacer, capataz.

Lo pincho deliberadamente.

Él no se mueve. Me fija la mirada.

Su silencio es un campo de minas.

MARCUS

Ella está a dos dedos de mí. 

Demasiado cerca, demasiado hermosa, demasiado arrogante y demasiado consciente de lo que le hace a mi cuerpo.

Siento su respiración, rápida. Parece tranquila, pero veo sus dedos tensos sobre la tableta. Veo el pánico en sus pupilas.

Y quiero hacerla ceder.

Quiero verla derrumbarse, caer de su pedestal. Volver a lo que éramos, a lo que ella era cuando me suplicó que no me detuviera.

Pero me contengo. 

Respiro hondo, dolorosamente.

Y digo:

— Muy bien.

— Entonces no tenemos nada más que decir.

Y me doy la vuelta.

No para irme. 

Para sobrevivir.

Porque si me quedo un segundo más, la voy a tomar ahí, contra el armario de planos. Y ella lo sabe.

ÉLISE

Se va. Lo miro alejarse.

Cada músculo de su espalda está tenso. Está furioso. Contra mí. Contra sí mismo. Y yo estoy aquí, inmóvil, el corazón al borde de los labios.

Me siento vacía, quemada.

Pero no curada, no calmada.

Es peor. 

Es insoportable.

Está a punto de explotar.

Y sé que un día próximo... explotará.

Quizás mañana.

Quizás esta noche.

Pero no ahora.

Ahora, hay que aguantar.

Hacer como si aún un poco más.

Antes de que uno de los dos termine cediendo.

Y esta vez, no habrá vuelta atrás.