Justin

Elle ne dormait pas.

Je le savais. Je le sentais dans la crispation légère de ses épaules, dans la régularité trop parfaite de sa respiration. Dans ce léger sursaut quand un craquement du bois rompait le silence. Elle faisait semblant. Comme une enfant prise en faute. Comme une amante qui attend qu’on lui ordonne de respirer.

Allongée là, sur mes draps, la peau encore rougie de mes empreintes, les cuisses marquées, la nuque ornée de ce collier qu’elle n’avait pas quitté.

Elle avait compr