SUYA PARA DESTRUIRES

—Lo siento, señor…Había ensayado el temblor de su voz, con el aliento justo para que sonara nerviosa, pero no tonta, como una chica demasiado ingenua para ser peligrosa, del tipo que hombres como Lucien Torres nunca miran dos veces, a menos que las desnuden con la mirada.Y eso era exactamente lo que necesitaba. Atravesó la niebla ascendente del spa privado, con la bandeja temblando ligeramente, las copas de cristal equilibradas como promesas sobre la plata pulida.El aroma de la habitación era a madera de teca y algo más oscuro, tal vez cardamomo o humo, que recubría el mármol con un calor que no provenía solo del vapor. Lucien no respondió. Ni siquiera había levantado la vista todavía.Estaba medio sumergido en el baño humeante, con un brazo extendido perezosamente sobre el borde de piedra, tinta negra enroscándose en su antebrazo, un escorpión atrapado en medio de una picadura. Su pecho subía y bajaba lentamente bajo la superficie ondulada, el pelo oscuro peinado hacia atrás, las p

Catalina necesitaba aire.No libertad, solo espacio, algo suave y amplio que no oliera a la colonia de Lucien, ni al bourbon, ni al peso de hierro de su cuerpo presionando contra el suyo noche tras noche, llenándola, reclamándola, aferrándose a su alma con dedos que ella no sabía cómo soltar.Sus miembros aún le dolían por lo que él le había hecho la noche anterior, no violentamente, no, él no le hacía moretones a menos que fuera su intención, pero sí a fondo, como si intentara grabar su nombre en sus huesos.Así que pidió dar un paseo. No era nada inusual.A Lucien le gustaban las mujeres con pulmones. Eso significaba que no se desmayarían tan rápido cuando las besara durante demasiado tiempo.Los guardias no hicieron preguntas. Uno de ellos la seguía tres pasos por detrás, otro dos por delante, mientras ella se alejaba del camino pavimentado del patio y se adentraba en el césped exterior, donde la hierba no crecía tan uniforme y las rosas parecían devolverle el golpe.Llevaba ropa b

El sol matutino se derramaba sobre la terraza de mármol como miel, espeso, lento y dorado.Catalina estaba sentada al borde de una larga mesa de desayuno adornada con cubiertos que nadie tocaba, su cuchara tintineaba ligeramente contra el borde de su vaso mientras removía zumo de papaya fresco, a pesar de que odiaba la papaya.La mesa estaba en silencio, rodeada de aire libre y el murmullo de fuentes lejanas. Un guardia se apoyaba en una columna, impenetrable tras sus gafas de sol negras, y otro paseaba por el sendero del jardín, lento y aburrido.Ella estaba sola.Lucien había salido de la habitación antes del amanecer, algo sobre una reunión en el ala este, algo que no se había molestado en explicar. Rara vez lo hacía.Ahora la dejaba atrás como si fuera un mueble: bonito, colocado en su sitio y sin mover. Pero a Catalina no le importaba. Prefería las mañanas.Le permitían pensar sin necesidad de actuar. Entonces la vio. Una figura vestida de blanco. Cruzaba el extremo más alejado d

Las noticias viajan más rápido de lo que la sangre se seca. En menos de veinticuatro horas, el mundo más allá de la finca comenzó a susurrar condolencias que no coincidían con el silencio dentro de la casa. Los políticos enviaron lirios blancos. Los socios comerciales ofrecieron pésames cuidadosamente redactados, envueltos en preguntas veladas. Incluso el Vaticano mandó una bendición.Pero nadie creía que un hombre como Don Esteban Torres muriera en silencio.Y Lucien no estaba de luto. Al menos, no como la gente esperaba. No organizó un memorial. No vistió de negro. Ni siquiera hizo una declaración pública.En cambio, trabajó. Horas interminables. Con los ojos hundidos, la voz cortante, el teléfono pegado a la mano, atendiendo llamadas de otros sindicatos, de frentes legales, de clientes del estado profundo, demasiado poderosos para amenazarlos y demasiado corruptos para confiar en ellos.El asiento ya era suyo, pero la corona ardía.El imperio no lloraba: se fracturaba.Las faccione

El complejo era una fortaleza en los bosques de Rumania: muros desnudos, puertas de acero helado, y un vacío que goteaba como veneno. Catalina se movía al anochecer, vestida con un uniforme oscuro de paramédica, adornado con insignias falsas. Se acercó al perímetro disfrazada como parte de una unidad de contención. Aquello era *Bright Light*, un auténtico sitio negro de la CIA, conocido solo en raros documentos desclasificados por haber estado ubicado en Bucarest: un lugar al que trasladaban prisioneros por avión o tren privado, con apenas un puñado de funcionarios estadounidenses sabiendo su ubicación exacta. Era una prisión no reconocida oficialmente, un rumor susurrado hasta que cables filtrados la situaron bajo bóvedas rumanas y cámaras de acero; Catalina había estudiado cada detalle en los registros interceptados que Isa había extraído de foros encriptados. Se repetía que estaba lista. Preparada. La noche anterior, Isa le había entregado una nota escrita a mano: “Gir