—Lo siento, señor…

Había ensayado el temblor de su voz, con el aliento justo para que sonara nerviosa, pero no tonta, como una chica demasiado ingenua para ser peligrosa, del tipo que hombres como Lucien Torres nunca miran dos veces, a menos que las desnuden con la mirada.

Y eso era exactamente lo que necesitaba. Atravesó la niebla ascendente del spa privado, con la bandeja temblando ligeramente, las copas de cristal equilibradas como promesas sobre la plata pulida.

El aroma de la habitación era a madera de teca y algo más oscuro, tal vez cardamomo o humo, que recubría el mármol con un calor que no provenía solo del vapor. Lucien no respondió. Ni siquiera había levantado la vista todavía.

Estaba medio sumergido en el baño humeante, con un brazo extendido perezosamente sobre el borde de piedra, tinta negra enroscándose en su antebrazo, un escorpión atrapado en medio de una picadura. Su pecho subía y bajaba lentamente bajo la superficie ondulada, el pelo oscuro peinado hacia atrás, las pestañas húmedas.

Su silencio era deliberado. Diseñado para hacer sudar a la gente. Valentina —no, aquí no, Catalina Marín— inhaló una vez, parpadeó dos veces y se movió. Sus tacones resonaron una vez contra el suelo de piedra antes de quedarse en silencio. Cuando llegó a los escalones, ya estaba descalza. Su vestido de seda, fino y oscuro, se ceñía a sus muslos.

Era su segundo día en The Velvet Room, el escondite secreto del cártel Torres para políticos, leales y violencia discreta, y ya había aprendido a desaparecer entre el papel pintado.

Pero hoy no estaba aquí para desvanecerse. Hoy estaba aquí para empezar. Bajó un escalón de mármol. Luego, otro.

—Su bebida, señor —dijo en voz baja, por encima del silbido del agua, mientras bajaba la bandeja junto a la piscina. Él abrió los ojos. Color pizarra. Fríos.

El tipo de ojos que no solo te miran, sino que te leen. Desvelan tus capas. Él ladeó la cabeza una vez, lentamente, como si decidiera si ella merecía el esfuerzo de una sola palabra. Y fue entonces cuando ella se movió. Su mano resbaló. La bandeja se inclinó. El vino se derramó.

Un chorro de color rojo intenso salpicó su pecho como si fuera sangre. La copa la siguió, rompiéndose en algún lugar detrás de ella con un ruido que habría parecido un accidente, de no ser por lo intencionado que había sido el movimiento de sus manos alrededor de la bandeja.

De no ser por la forma en que inmediatamente cayó de rodillas, con la respiración entrecortada, y sus dedos se posaron rápidamente sobre su piel.

—Lo siento... lo siento mucho —susurró, limpiando rápidamente el vino de su pecho, con las manos firmes y temblorosas a la vez.

Le presionó un paño húmedo sobre la piel, el esternón, la clavícula. Podía sentir el calor que desprendía, no solo por el agua, sino por la forma en que sus músculos se tensaban bajo su tacto. Entonces lo sintió. Un cambio. Su mano le agarró la muñeca.

La tela se le resbaló de los dedos. Él la sujetó allí, con los dedos apretados alrededor del hueso, los ojos fijos en los de ella. Ella no se inmutó. Abrió un poco los ojos, contuvo la respiración y fingió ser la chica asustada que había causado un desastre en una habitación donde los errores hacían desaparecer a la gente.

Pero algo brilló en sus ojos, y no era ira. Era curiosidad. Reconocimiento. Calor. "—¿Eres nueva?—" preguntó con voz baja, poco más que un gruñido.

—Sí, señor —susurró ella. Él la apretó con más fuerza. —¿Siempre eres tan torpe, Catalina? La forma en que lo dijo, Ca-ta-li-na, como si lo saboreara, como si ya le perteneciera. —Puedo mejorar —dijo ella. Él no pestañeó. Luego la soltó. Y ella debería haberse apartado. Debería haberse levantado, disculparse de nuevo y recoger los cristales rotos.

Pero en lugar de eso, se quedó allí de rodillas, con la mirada recorriendo su torso, sus músculos, las cicatrices en las costillas, y el lento subir y bajar de su respiración.

—Entonces demuéstramelo —dijo él. Ella no preguntó qué. No dudó. Sus manos volvieron a encontrar su pecho, esta vez no para limpiarlo, sino para explorarlo. Se movió lentamente, con las palmas cálidas contra su piel, su aliento saliendo entre sus labios en suaves oleadas mientras se inclinaba hacia adelante y besaba la mancha de vino que aún goteaba por el borde de su clavícula.

Lo probó—seco, caro, lleno de humo—y luego probó su sabor debajo. La sal del sudor. El toque limpio del calor. Su lengua recorrió el hueco de su clavícula, y sintió su mano agarrándole el pelo.

Su control se hizo añicos como el cristal detrás de ella. La empujó dentro de la bañera, completamente vestida, la seda pegándose a su piel en segundos, el agua salpicándolos. Su espalda golpeó la pared de azulejos cuando su boca se estrelló contra la de ella.

No fue suave. Ni siquiera fue un beso. Fue una advertencia.

Una promesa.

Una declaración de guerra.

Ella le devolvió el beso.

Enroscó las piernas alrededor de su cintura, el vestido se le enredó en los muslos cuando sus manos se deslizaron por debajo, encontrando nada más que piel desnuda.

Él gruñó algo ininteligible contra su cuello y ella inclinó la cabeza para darle más.

Él la mordió.

Ella se arqueó.

Él la presionó con más fuerza contra la pared, sus manos encontraron sus caderas y las agarraron como si fueran suyas.

Ella se lo permitió.

Pero ella controlaba el ritmo.

Sus manos se movieron lentamente por su pecho, bajo el agua, encontrándolo ya duro y peligroso. Lo acarició con suave y cruel paciencia, disfrutando de cómo se le cortaba la respiración, de cómo apretaba la mandíbula.

Luego se movió, colocándose sobre él, rozándole la oreja con los labios.

—¿Aún quieres que te lo enseñe? —susurró. Él respondió empujándola con fuerza, sin previo aviso.

Ella contuvo un grito, clavándole las uñas en los hombros, cabalgando entre el dolor y el placer.

El agua chapoteaba a su alrededor, el vino tinto flotaba en cintas mientras sus cuerpos se movían juntos, resbaladizos, crudos y rápidos.

El agua se calentó, o tal vez eran ellos. Ella gimió en su boca, en su cuello, en su mano cuando él la silenció. Ella le mordió el hombro cuando se corrió, y él se rió, con una risa grave, peligrosa, salvaje.

Él la empujó hacia abajo con él cuando también se corrió, enterrándose tan profundamente que parecía una amenaza. Se derrumbaron en el agua, con la cabeza de ella contra el pecho de él, y la respiración entrecortada de él.

Sin palabras.

Sin mentiras. Solo una guerra declarada con gemidos y uñas.

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Cuando salió del pasillo veinte minutos más tarde, tenía el pelo húmedo y el vestido pegado a la piel como algo de lo que apenas había escapado.

Se detuvo ante el espejo junto a la puerta, se volvió a aplicar el pintalabios con precisión experta y se limpió la comisura de los labios con un elegante movimiento del pulgar.

El guardia que estaba fuera del spa la miró.

Ella no le prestó atención.

Solo sonrió.

Una sonrisa lenta, cómplice y peligrosa.