La mañana amaneció lenta y densa, cargada de nubes gruesas y de un silencio sobre la hacienda Torres que se sentía antinatural.

Catalina estaba sentada al borde de la cama, con una mano apoyada suavemente sobre el vientre mientras un dolor sordo le enviaba advertencias.

Su cuerpo cambiaba, enviando mensajes que aún no se atrevía a descifrar.

Pero su mente estaba en otro sitio: repasando, una y otra vez, imágenes borrosas de la última sonrisa de Gabriel, el vacío extraño de la casa, y el mutismo de aquella mujer que una vez había sido su ayudante silenciosa.

El golpe en la puerta principal llegó justo después del desayuno.

Era un toque firme, no agresivo, pero los guardias dudaron antes de abrir.

La hermana Camila entró envuelta en su oscuro velo, las manos entrelazadas al frente, las cuentas del rosario chocando con cada paso.

Parecía una visión arrancada de un siglo más oscuro.

Lucien la recibió al pie de la escalera.

—Hermana —dijo, con tono cauteloso pero cortés—. No la esperábamos