Esta vez, cuando despertó, la luz era más suave, filtrada a través de cortinas de seda del color de las rosas empolvadas, y por un momento Catalina no supo dónde estaba.

Sentía la cabeza pesada y las extremidades calientes y lentas, como si la hubieran envuelto en algodón y le hubieran prendido fuego suavemente.

Entonces parpadeó y vio a la mujer. No era la comadrona.

Era otra persona.

Más alta.

De complexión elegante.

Llevaba una bata gris pálido, el cabello oscuro recogido en un moño y una cadena de oro en el cuello que la identificaba como alguien importante.

No se movió cuando Catalina se agitó, solo inclinó ligeramente la cabeza, observándola con ojos que ya lo habían calculado todo.

—Estás despierta —dijo la mujer en voz baja.

Catalina se incorporó lentamente, con el pecho oprimido y un dolor sordo en las caderas.

—¿Quién...?

—No te preocupes. No te he llevado al hospital —dijo, dando un paso adelante y dejando un vaso de agua en la mesita de noche—.

Si lo hubiera hecho, te habrían hecho análisis de sangre. Te habrían hecho preguntas. Y Lucien se habría enterado. —Bajó ligeramente la voz—. —No creo que quieras eso. Todavía no.

Catalina la miró fijamente. —¿Quién eres?

La mujer esbozó una sonrisa irónica, no cruel, solo cansada.

—Una de las esposas. La segunda. Inés es la primera. Ella se encarga de mantener los cuchillos afilados.

—¿Eres su...? —No —respondió ella.

—Ya no. Pero sé lo que es llevar algo que le pertenece.

Catalina parpadeó. La mujer metió la mano en su bata, sacó un sobre blanco y lo dejó sobre las sábanas entre ellas.

—Vitaminas prenatales. Llamé a una comadrona privada. No quiere hablar. Trabaja a cambio de favores, no por dinero.

Los dedos de Catalina se posaron sobre el sobre y luego se cerraron sobre su regazo.

—¿Por qué me ayudas? La mujer exhaló un suspiro largo y profundo, y su rostro se transformó en algo más viejo de lo que debería ser.

—Porque lo veo en tus ojos. Aún estás decidiendo si lo amas... o si quieres matarlo.

Catalina no respondió. No hacía falta.

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Por la tarde, ya estaba en pie.

Los guardias intentaron seguirla de nuevo, pero ella les hizo un gesto para que se marcharan, les dijo que iba al estudio a pintar, que quería estar sola.

Dudaron, pero finalmente cedieron.

Lucien le había concedido privilegios, suficiente espacio para moverse si no armaba jaleo. No fue al estudio.

Se dirigió a la casa principal. Estaba construida como un museo: grandes columnas, balcones con contraventanas, techos abovedados que hacían que cada paso resonara como un secreto que intentaba escapar.

Las luces del pasillo zumbaban suavemente y las puertas eran todas idénticas, salvo por los códigos grabados discretamente en sus manillas.

Catalina no dudó. Había memorizado qué teclado sonaba más fuerte, qué pasillo se usaba menos después del atardecer.

Había contado las cámaras durante una de las interminables cenas de Lucien. Entró por la biblioteca. Empujó detrás del tercer estante a la izquierda.

El estudio era más frío de lo esperado, probablemente insonorizado, con un servidor de archivos digitales que brillaba suavemente en la esquina, con la pantalla en reposo.

Se acercó al escritorio y empezó a teclear rápidamente.

Isa le había enseñado a navegar por los árboles de archivos del cártel, ocultos bajo recursos artísticos, enterrados bajo carpetas codificadas con nombres como Vermeer_NY-001 o Salvage-L-089.

El nombre de su padre estaba allí. Miguel Cruz. Estampado en un archivo de transferencia con la fecha del año de su «ejecución».

Pero algo no cuadraba.

El registro de tiempo mostraba movimiento seis meses después: seguimiento interno, un aviso de redirección.

Sin cadáver.

Sin cadena de custodia.

Sin cierre.

Miró fijamente la pantalla, con el pecho elevándose lentamente.

Y entonces se movió.

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El cementerio La Cruz se encontraba justo fuera de las murallas de la ciudad, rodeado de cipreses que se doblaban con el viento como viejos dolientes.

Catalina caminaba sola por el sendero, con la cabeza gacha y una bufanda envuelta sin apretar alrededor de sus rizos.

Nadie le preguntó nada.

Todos los que visitaban este lugar estaban de luto por algo que nunca recuperarían.

La tumba era fácil de encontrar.

Fila 14, columna C. Miguel Cruz. Amado esposo. Padre leal. Que descanse en paz.

Excepto que... La tierra no parecía asentada y el mármol estaba limpio. Demasiado limpio.

Y cuando puso la mano sobre la junta de la piedra, esta tembló ligeramente, como si no estuviera bien sellada o la hubieran abierto recientemente. No había flores. Se le cortó la respiración.

No lloró. Pero le temblaban las manos de rabia.

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Regresó a la casa al atardecer, con el corazón latiéndole con fuerza, la bufanda suelta y la mirada aguda.

Le dijeron que Lucien estaba en el ala oeste. Solo.

Se movió en silencio, descalza, con las baldosas frías bajo sus pies, y dobló la esquina justo a tiempo para verlo en el estudio... Tenía las manos apretadas contra la cara, los nudillos blancos, la mandíbula apretada y los hombros temblando.

Catalina se quedó paralizada.

Podría haberse dado la vuelta.

Podría haber desaparecido por el pasillo y no haberle dejado saber que lo había visto.

Pero algo la empujó hacia adelante, suave y horrible, un hilo que no quería nombrar.

—Lucien —dijo.

Él se enderezó de golpe, secándose los ojos demasiado rápido, demasiado fuerte, tratando de ocultarlo bajo la máscara que llevaba ante el mundo. Pero era demasiado tarde.

Ya lo habían visto.

—¿Qué quieres? —preguntó con voz ronca.

Ella entró en la habitación. Cerró la puerta detrás de ella.

—He venido a buscarte.

Él le dio la espalda y se dirigió a la ventana. —Enhorabuena. No me estaba escondiendo.

—Sí lo estabas. El silencio se extendió entre ellos. Ella esperó.

Y entonces él habló, en voz baja, ahogada, extraña.

—Tenía un hermano.

El corazón de Catalina dio un vuelco. Lucien no la miró. Siguió mirando por la ventana como si, al parpadear, fuera a romperse en pedazos.

—Él era mayor. Más inteligente. Siempre mejor. Todos lo querían más, pero a mí no me importaba. Él me cuidaba. Me protegía de mi padre. Entonces, una noche, la casa se incendió. Dijeron que fue un accidente. Dijeron que él estaba en la habitación. No me dejaron ver el cadáver.

Catalina se acercó, apenas respirando. Lucien se rió, amargado y sin aliento.

—A veces todavía lo oigo. En mis sueños. Diciéndome que despierte. Diciéndome que mire detrás de la cortina.

El pulso de Catalina latía con fuerza en sus oídos. No dijo el nombre. Lucien se giró lentamente y, por primera vez, parecía joven. No infantil. No delicado. Simplemente despojado de algo que ella no había visto antes: honestidad. Del tipo que duele llevar.

—No estoy seguro de que haya muerto —dijo Lucien—. No tengo pruebas. Solo... lo siento. Como una astilla en mi columna vertebral.

Catalina se acercó lo suficiente como para tocarlo. No lo hizo. Él no se movió. Y fue en esa quietud, en ese momento roto entre la verdad y la negación, cuando comprendió dónde estaba.

No solo físicamente. No solo en una finca del cártel, no solo en el corazón de un imperio construido sobre sangre.

Estaba dentro de algo completamente diferente. No era un hogar ni una prisión. Estaba dentro de una casa de secretos y juegos.