Él tenía su nombre; tenía su aroma en sus sábanas.

Pero cuando Lucien Torres se despertó a la mañana siguiente, la chica se había ido.

Sin dejar ninguna nota. Sin decir nada.

Solo vapor aún adherido a las paredes, una correa de seda roja flotando en la bañera y un dolor fantasma que no sabía cómo nombrar.

Lucien no estaba acostumbrado a los fantasmas. Estaba acostumbrado a la obediencia, a las mujeres que permanecían en su cama hasta que él las despedía, a los cuerpos que se doblaban cuando les agarraba el cuello, a la adoración disfrazada de deseo.

Pero esta... esta chica... Catalina... se había marchado como si fuera la dueña de la habitación. Como si hubiera conseguido lo que había venido a buscar. Eso le hizo apretar la mandíbula. Y le hizo desearla de nuevo.

—Encuéntrala— dijo simplemente.

Mateo levantó una ceja al otro lado de la mesa del desayuno, deteniéndose con el café a medio camino de la boca.

—¿Sabes cómo se llama?—

—Conozco su boca—, murmuró Lucien, y luego levantó la vista.

—Quiero que me la traigan antes de comer.—

Sin preguntas. Sin explicaciones.

Mateo hizo la llamada.

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Catalina no se estaba escondiendo. Ya había regresado a sus aposentos, empapado el vestido con lejía perfumada para eliminar los rastros, se había envuelto el pelo en una toalla y se había aplicado un ligero toque de maquillaje, apenas suficiente para servir de armadura, pero lo justo para enmarcar los ojos que podían mentir sin pestañear.

Cuando vinieron a buscarla, no se inmutó.

Se levantó, se ajustó el escote y caminó con la calma que solo una mujer en control puede tener.

Las otras chicas la miraban fijamente, susurrando a sus espaldas. A ella no le importaba. Cuando la llevaron a la suite superior, Lucien ya estaba en el balcón, sin camisa, fumando algo caro y amargo, con la ciudad brillando detrás de él como cuchillos de oro.

—Te fuiste —dijo sin volverse.

—No me pediste que me quedara —respondió Catalina.

Él miró por encima del hombro, con el cigarrillo aún encendido entre los dedos.

—¿Crees que esto es un juego? Ella cruzó la habitación como si fuera suya.

—No. Creo que me quieres aquí. Solo que no quieres admitirlo.

Lucien soltó una risa ahogada.

—Arrogante.

—Preciso.

Entonces se giró, con todo su cuerpo, y ella volvió a darse cuenta de lo alto que era, de cómo su presencia llenaba la habitación como una tormenta que se cernía sobre las paredes.

—A partir de ahora te quedarás en mi suite —dijo él.

—Se acabaron las habitaciones del personal. Se acabó desaparecer. Me perteneces.

Catalina no pestañeó. —Bien.

Él ladeó la cabeza. —¿Así sin más?

Ella se acercó a él, le quitó el cigarrillo de la boca y lo aplastó entre los dedos sin apartar la mirada.

—No estoy aquí para hacerme la difícil, Lucien. Estoy aquí para ganar.

Algo oscuro brilló en sus ojos, pero su voz siguió siendo sedosa.

—¿Qué es exactamente lo que intentas ganar, mi reina?

Ella sonrió suavemente, le dio la espalda y se dirigió a la estantería de licores.

—Todo.

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Al caer la noche, ella ya tenía los códigos.

Lucien se descuidaba cuando bebía. No era imprudente, pero sí descuidado en sus rutinas. Y bebía a menudo, demasiado a menudo para un hombre que decía valorar el control.

Dos noches después, tumbado sobre cojines de terciopelo vestido solo con unos calzoncillos negros y una cadena de oro, habló por teléfono y tecleó los códigos de acceso a la caja fuerte de su oficina sin comprobar si ella estaba escuchando.

Ella siempre estaba escuchando. Los memorizó.

Se los pasó a Isa con un simple mensaje de voz: —Caja fuerte tres, detrás del cuadro, puerta giratoria. Código de siete dígitos. El mismo que usa para pedir whisky cubano. Adelante—.

Isa respondió en menos de una hora.

Había pirateado la red interna y se había colado en los archivos encriptados del cártel Torres. Catalina observaba la barra de carga parpadear en el portátil de Isa, mientras la videollamada iluminaba su vestidor privado, con la bata de seda suelta alrededor de la cintura, fingiendo retocarse el maquillaje.

—¿Ya estás dentro?—, preguntó Catalina en voz baja.

Isa sonrió con aire burlón. —Chica, puede que sea el diablo, pero no es muy ducho en tecnología. Todo está cifrado a la antigua usanza. Es pan comido.

Catalina se mordió el labio. —Empieza por cualquier cosa relacionada con el juicio de mi padre. Encuentra lo que enterraron.

—Lo estoy buscando. Pero hay algo más —dijo Isa, con el rostro ensombrecido—.

Algo que tienes que ver.

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Esa noche, Catalina yacía enredada junto a Lucien, con la pierna enganchada en su muslo y una mano descansando sobre la tinta de su pecho. Él estaba medio dormido, con las pestañas proyectando sombras en su mejilla, la respiración uniforme, vulnerable de una manera que nunca permitía cuando estaba despierto.

Ella lo estudió como si fuera un extraño. Porque no se sentía como el hombre al que se suponía que debía odiar. Isa había enviado el archivo solo unas horas antes: un dossier escaneado, tinta negra profunda sobre pergamino desgastado, sellado con insignias militares y registros de transferencias internas.

No se trataba de Miguel Cruz. No directamente.

Se trataba de Lucien.

Designaciones de proyectos.

Notas de observación psicológica. Registros de sedación.

No era un príncipe en formación. No era un heredero despiadado. Era un niño experimental.

Torturado hasta la obediencia.

Moldeado hasta convertirse en el hombre que ahora gobernaba Santa Costilla desde dentro.

El niño que se quebró antes de tener la oportunidad de elegir.

Catalina lo miró fijamente, con los dedos apoyados en la cicatriz justo debajo de la caja torácica, y susurró sin querer: —¿Qué te hicieron?—. Él no se despertó.

Pero su mano, incluso dormida, se apretó sobre la de ella.

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Al final de la semana, ella tenía acceso total a la suite.

A su oficina.

A su licor.

A su tiempo.

Lucien no hacía alarde de su acuerdo, pero la gente se daba cuenta.

La forma en que los guardias la trataban con deferencia.

La forma en que los ojos de Lucien la seguían como si estuviera calculando cómo destruir a cualquiera que la tocara.

La forma en que ella caminaba descalza por los pasillos, sin preocupaciones, vistiendo sus camisas, bebiendo su vino.

El poder no necesitaba anunciarse. Se movía en silencio.

Y Catalina se movía como una mujer que ya lo tenía todo. Pero las esposas del cártel se dieron cuenta.

No eran tontas.

Eran mujeres casadas con el imperio.

Entrenadas para sobrevivir.

Enseñadas a detectar amenazas.

El rostro de Catalina era demasiado tranquilo. Su ropa, demasiado elegante. Sus ojos, demasiado claros.

No pertenecía al mundo de las mujeres destrozadas y la ambición desesperada; ellas podían olerlo.

Una tarde, mientras pasaba por el patio privado, una de ellas, la antigua favorita de Lucien, Inés Arámbula, le sonrió dulcemente y le dijo:

—Es curioso, no pareces su tipo —dijo Catalina, devolviendo la sonrisa y inclinando la cabeza.

—¿No? —¿Cuál es su tipo? —Inés dio un sorbo a su copa, con los ojos brillantes como champán envenenado—. Desechables.

Catalina no pestañeó.

—Yo no soy un tipo. Soy una inversión.

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Pero algo empezó a cambiar. Lo notó primero en los espejos.

Pequeñas cámaras incrustadas detrás de los marcos. Sensores debajo de los cajones. El teléfono que usaba había sido cambiado. Una vez. Luego otra vez. Ella no era la única que observaba.

Una mañana, Isa le envió un mensaje de texto: —Catalina. Creo que te estaban esperando.

—¿Qué quieres decir? —respondió ella, con los dedos ligeramente temblorosos mientras escondía el teléfono bajo su almohada de seda.

La respuesta de Isa: —El spa donde lo «conociste». El vino. No fue una casualidad.

Hay una alerta marcada en el sistema. Un protocolo. Tú eras la variable.

Hicieron un reconocimiento facial antes de que él te tocara.

Catalina sintió que se le cortaba la respiración. ¿Lo había elegido ella? ¿O alguien la había elegido a ella?

Más tarde esa noche, se paró frente al espejo, cepillándose el cabello mientras Lucien leía informes en la habitación contigua, nuevamente sin camisa, descalzo, bebiendo bourbon como si fuera agua.

Se miró fijamente, no las curvas, ni la sonrisa, ni la confianza, sino la máscara.

Había entrado en este juego para hacer de cazadora.

Pero, ¿y si todo había sido una trampa desde el principio?

¿Y si ella no era más que otro peón?

La chica que sirvió el vino, la chica que sedujo al diablo.

La chica que fue conducida a la guarida del león, no por la fuerza, sino por la ilusión de que ella misma había abierto la puerta.

Su sonrisa no vaciló. Pero sus ojos se volvieron penetrantes.