La mañana entraba tímida por las cortinas blancas del apartamento, dibujando líneas doradas sobre las paredes recién pintadas. Clara abrió los ojos lentamente, aún envuelta en la calidez de las sábanas y en el aroma del café que flotaba en el aire. Se giró en la cama y sonrió sabiendo que ya estaba casada: Mateo ya no estaba a su lado.

Escuchó un ruido extraño desde la cocina, un golpe seco seguido de un murmullo ahogado. Se incorporó con rapidez, con el cabello revuelto y la blusa del pijama arrugada. Caminó hasta la puerta y lo encontró inclinado sobre la estufa, con la frente perlada de sudor y una sartén en la mano.

—¿Se supone que eso sea un desayuno? —preguntó Clara, con una sonrisa divertida.

Mateo levantó la vista y frunció el ceño con un gesto infantil.

—Era un desayuno… hasta que el pan decidió convertirse en carbón.

Ella soltó una carcajada mientras se acercaba a él. Sobre la mesa había un revoltijo de intentos fallidos: huevos a medio batir, jugo de naranja derramado