Promessa QuebradaPT

Gabriela sentia o tecido branco escorregar suavemente por seu corpo enquanto a costureira ajustava os últimos detalhes do vestido. O silêncio no quarto era preenchido apenas pelo som do zíper subindo, lento, como se anunciasse um novo começo.

Era o dia do seu casamento.

Tudo havia sido preparado com cuidado. Desde as flores brancas na igreja até a música que ela e Daniel escolheram juntos, seis meses atrás, entre risos, enquanto comiam pizza sentados no chão da sala.

Ela respirou fundo diante do espelho. Estava linda. Pelo menos por fora. Por dentro, uma inquietação surgia como nuvens pesadas antes da tempestade.

Desde a noite anterior, Daniel não respondia às mensagens. A mãe dela dizia que era nervosismo de homem. O padrinho garantiu que ele estava com tudo sob controle.

Mas algo, no fundo do coração de Gabriela, gritava diferente.

Fechou os olhos por um instante. Lembrou-se do primeiro beijo com Daniel, da vez que ele a esperou três horas no hospital quando o pai dela foi internado. Dos bilhetes escondidos no armário. Dos "para sempre" sussurrados ao telefone.

Ela queria confiar.

Às 17h28, o telefone da sala tocou.

Gabriela estava com o véu sobre os ombros, pronta para descer, quando ouviu a tia atender e chamá-la. “É ele”, disse baixinho, entregando o telefone com um olhar estranho.

— Oi, amor — disse Gabriela, com a voz trêmula, tentando sorrir.

Silêncio do outro lado.

— Daniel? Tá tudo bem?

— Gabi... eu... não posso.

Ela não entendeu. Ficou parada, como se o mundo tivesse congelado em volta dela.

— Como assim?

— Eu não consigo. Não tô pronto. Me perdoa.

Ele desligou.

O silêncio que veio depois foi ensurdecedor.

Gabriela soltou o telefone. A respiração ficou curta. Sentia o coração bater nos ouvidos, nas mãos, nas pernas que quase cederam.

A tia correu, a mãe gritou alguma coisa, mas ela não ouviu.

Ela caminhou até o espelho. A imagem refletida parecia uma boneca de porcelana prestes a quebrar.

O vestido perfeito. O cabelo preso com flores. Os olhos vazios.

Daniel a deixara no altar.

Duas horas depois, os convidados já haviam ido embora. A igreja vazia, as flores recolhidas, e a lembrança de uma cerimônia que nunca aconteceu ficou como um retrato rasgado no fundo da memória.

Gabriela ficou no quarto, sentada no chão, com o véu nas mãos.

Sua mãe bateu na porta, entrou sem esperar resposta.

— Ele vai se arrepender, minha filha...

— Já é tarde — sussurrou Gabriela. — Tarde demais.

Semanas se passaram.

Gabriela evitava sair. Passava os dias lendo os Salmos em voz baixa, como quem procura respostas escondidas nas entrelinhas da dor. Deus não falava. Pelo menos não com palavras. Mas havia uma força invisível que a empurrava a seguir.

Até que uma manhã, sozinha no banheiro, o teste de farmácia marcou duas linhas.

Grávida.

Ela sorriu e chorou ao mesmo tempo. Por um instante, pensou em contar a Daniel. Em dar a ele a chance de saber.

Mas uma lembrança cortou como navalha: "Eu não posso."

Ele escolheu sair.

Ela escolheu se proteger.

Gabriela arrumou as malas em silêncio.

Deixou um bilhete para a mãe. “Preciso de tempo. Estou bem, te amo mãe, me perdoa por isso!.” E desapareceu da cidade com o que havia de mais precioso: a vida crescendo dentro dela.

Três anos depois...

Gabriela agora era professora em uma escola pequena no interior. Criava sua filha, Manuela, com carinho e fé. Ainda sentia os reflexos do abandono, mas aos poucos, reconstruía a própria alma com a simplicidade dos dias e o amor puro de Manu.

O passado, ela acreditava, tinha ficado enterrado.

Mas estava errada.

Muito em breve, a vida traria de volta aquilo que ela tentou esquecer. E desta vez, não seria tão fácil fugir.