El sol ya había comenzado a descender sobre el horizonte cuando Valentín y Alma, aún en su yate anclado cerca de los cayos, se dieron cuenta de que el combustible se había agotado por completo. Llevaban casi cuarenta minutos esperando, sin señal en sus teléfonos y sin posibilidad de volver a tierra firme por sus propios medios.

—Esto es increíble… —murmuró Valentín, revisando por quinta vez los niveles con el ceño fruncido, la mandíbula tensa—. Se suponía que si llegaríamos.

Una punzada de frustración le atravesó el pecho. ¿Cómo demonios habían sido tan descuidado?

El mar, que minutos antes parecía libertad, ahora lo envolvía como una trampa silenciosa. Y lo peor no era estar varado, sino el sentimiento de impotencia, de estar en manos del azar, algo que un hombre como él detestaba profundamente.

Alma, apoyada en la baranda, soltó una risa leve.

—Lo romántico de escapar del mundo, quedarse varado en medio del mar —ironizó.

Justo cuando la resignación parecía instalarse en ambos, un ya