La cámara tomó aire antes que ella.

Alma Rossi apareció con pelo rojo cortado a la altura de la clavícula, cejas más finas, lentes de marco claro.

La peluca estaba anclada con clips que dolían como garras discretas; el tinte de las cejas le ardía todavía si fruncía.

Detrás, una plaza en Sudamérica, bancas de hierro, vendedores de empanadas, palomas que no han aprendido el miedo, una bandera que se resistía a colgarse por completo.

Era verdad a medias, estaba cerca del mar, pero el mar no salía en plano. La realidad era que un buen técnico de audiovisuales podía crear un panorama, aunque Alma estuviera en la habitación de su casa… Su voz la encontró mirando a la lente como si le deba dinero.

—Me persiguen por no pagar “impuestos” a las mafias del Estado —dijo, apoyando los dedos en el borde de la mesa de un café, uñas cortas, una medallita escondida bajo la blusa—. Señalo a Gustavo Lazarte, a Petrit Berisha y a quien hoy encabeza la cacería desde un escritorio, Samuel Blake. —Respiró—.