Ryan estava ajoelhado no chão da sala, o rosto úmido, os olhos inchados, a respiração descompassada. Tremia. Não apenas de choro — mas de vergonha, de impotência, de uma culpa que o corroía há anos. Os dedos agarravam o tapete, como se o mundo estivesse girando rápido demais para ele suportar.

Juan permanecia em pé, rígido. Os braços cruzados sobre o peito como uma muralha, como se quisesse impedir o próprio corpo de desabar. A raiva o mantinha de pé. Só ela. Os olhos fixos em Ryan ardiam, mas