Ryan estava ajoelhado no chão da sala, o rosto úmido, os olhos inchados, a respiração descompassada. Tremia. Não apenas de choro — mas de vergonha, de impotência, de uma culpa que o corroía há anos. Os dedos agarravam o tapete, como se o mundo estivesse girando rápido demais para ele suportar.

Juan permanecia em pé, rígido. Os braços cruzados sobre o peito como uma muralha, como se quisesse impedir o próprio corpo de desabar. A raiva o mantinha de pé. Só ela. Os olhos fixos em Ryan ardiam, mas sua expressão permanecia estática — uma máscara feita de dor e controle.

Amanda e Ayla estavam próximas, imóveis, como estátuas moldadas pela dor e pela incredulidade. As respirações presas. As lágrimas contidas. Nenhuma delas ousava quebrar o momento.

— Me escuta, por favor... — Ryan sussurrou, a voz falhando entre soluços. — Eu não aguento mais carregar isso. Eu nunca fui capaz de esquecer o que fiz... o que escondi...

Juan não disse nada. Nem um músculo se moveu. O silêncio dele era ensurdece