A segunda-feira amanheceu fria, com o céu coberto de nuvens baixas.

Mila acordou com aquela sensação de que o tempo estava em suspenso — como se tudo tivesse parado só para que ela decidisse o que fazer com os pedaços que ainda não tinha coragem de olhar.

Passou café, abriu a porta lateral e respirou fundo.

O pátio parecia mais verde a cada dia, como se a primavera já tivesse se instalado ali antes de qualquer outro lugar.

Sentou-se na poltrona da sala e deixou o olhar se perder pela pilha de caixas que ocupava o canto.

As cartas da mãe continuavam ali, intactas, como se esperassem pacientemente por coragem.

Ela soube, sem precisar pensar muito, que aquele seria o dia.

Arrastou a caixa maior até perto do sofá e começou a abrir devagar.

Ali dentro havia envelopes amarelados, recibos de compras antigas, algumas fotografias que pareciam tiradas em outro século.

Cada objeto tinha o cheiro de passado.

De tudo que ela sempre quis esquecer.

Por alguns minutos, só ficou olhando.

Depois pegou