O hospital dormia em silêncio.

Os corredores, ainda úmidos do vapor da madrugada, cheiravam a café velho e éter.

Rose entrou devagar, o corpo coberto de chuva seca e poeira, os passos pesados, mas firmes.

A recepcionista nem ousou detê-la.

Os agentes da Interpol no hall apenas assentiram, como quem reconhece a mulher que enfrentou o inferno e voltou.

O quarto 312 esperava.

Lá dentro, Pedro dormia.

O soro pingava em ritmo compassado; o monitor marcava a vida em sons suaves.

Ao lado dele, Antônio Nascer — o rosto envelhecido, o olhar cansado, os dedos trêmulos segurando o lençol do filho.

Quando ouviu a porta se abrir, ele ergueu os olhos.

Por um segundo, o silêncio bastou para dizer tudo.

— Filha… — murmurou, com a voz embargada.

Rose parou no meio do quarto. O coração apertou.

Aquela palavra — filha — soou mais pesada que qualquer medalha, mais quente que qualquer vitória.

Ela se aproximou, a voz baixa:

— Acabou, senhor Nascer. Ela caiu. Todos os dados foram salvos. Meu agente está fa