O quarto da maternidade estava uma mistura de paraíso e zona de guerra.

Flores por todos os lados, balões com letras douradas flutuando perto do teto e uma pilha de presentes ocupando metade do sofá.

O cheiro de perfume, álcool 70 e café se misturava no ar.

Rose tentava descansar, mas a cada cinco minutos alguém abria a porta com o mesmo entusiasmo de quem invade um show.

— Posso entrar? — gritou Liz antes mesmo de esperar resposta.

— Já entrou. — respondeu Rose, rindo, os olhos semicerrados de cansaço.

Liz entrou com Milla no colo, agora com um ano, gordinha, bochechas rosadas e um vocabulário limitado a “mamá”, “não” e “Pedro”.

Assim que viu o berço duplo, Milla apontou e anunciou em tom de descoberta científica:

— Bebê!

— Dois bebês, amor. — corrigiu Liz, sorrindo. — Olha os priminhos!

Rose sorriu, a voz doce: — Vem ver, Milla. Esse é o Gabriel, e essa é a Isabel.

A menininha se aproximou com cuidado, tocou a beiradinha da coberta e murmurou algo que ninguém entendeu, mas que soou