A madrugada se arrastava pesada sobre o asfalto molhado.

O comboio da Interpol cortava a estrada entre Lyon e Marselha como uma linha de aço — faróis baixos, motores em ronco constante, e o vento frio trazendo cheiro de tempestade.

Dentro da viatura central, Sophia estava algemada, os pulsos marcados de metal.

O vestido vermelho havia sido trocado por um casaco escuro, mas o olhar continuava o mesmo: altivo, quase sereno.

Ela observava o reflexo das luzes azuis dançando no vidro, um meio sorriso brincando nos lábios.

Do banco da frente, o agente francês consultava o rádio.

— Convoy Alpha, status estável. Vento forte, mas visibilidade boa.

Nada indicava o inferno que vinha.

Atrás do comboio, Rose Almeida e Henrique seguiam em um carro de apoio.

Rose mantinha o olhar fixo na estrada, os dedos batendo no volante com impaciência.

Henrique revisava relatórios no tablet, mas o silêncio entre eles era o que mais pesava.

— Você tá inquieta — ele disse, sem levantar os olhos.

— Algo não encaix