O som das vozes veio antes da luz.

Suaves, antigas, como se o tempo sussurrasse orações de uma língua esquecida.

Rose abriu os olhos — se é que tinha olhos — e viu o que parecia um salão sem fim.

Não havia teto, nem paredes, mas o espaço era preenchido por claridade dourada, quente e calma, que parecia respirar junto com ela.

Do chão de névoa brotavam fileiras de luzes, como velas flutuantes.

Cada uma queimava devagar, pulsando no mesmo ritmo do coração dela — um coração que ainda insistia, mesmo à beira da morte.

Aos poucos, três figuras começaram a tomar forma.

Primeiro, a mais alta, de olhos serenos e cabelo preso num coque simples: Arlete, sua mãe.

Depois, uma mulher de olhar doce e presença firme — Elisa, aquela que Rose reconheceu das fotos antigas, a mãe de Pedro.

E por fim, um vulto de brilho avermelhado, o rosto suave e triste de Bárbara.

Rose cambaleou para frente, as lágrimas escorrendo como se a alma chorasse.

— Eu… eu conheço vocês…

> “Sabemos.” — respondeu Arlete, com um