El reloj marcaba las 17:42 cuando Mikhail Baranov se sentó finalmente en su despacho. Las paredes estaban revestidas con madera de nogal oscuro, y el aire olía a cuero, whisky y pólvora. Afuera, el atardecer teñía el cielo de un naranja sombrío, pero en el interior todo era penumbra. Solo la lámpara antigua sobre su escritorio iluminaba tenuemente su rostro, tallado como mármol frío, con la mirada clavada en el fuego de la chimenea que ardía con violencia.

No era común que Mikhail permitiera que el silencio lo acompañara tanto tiempo. Pero en ese momento, incluso el susurro del fuego parecía demasiado estridente. Llevaba un vaso de whisky intacto en la mano, pero no lo había probado aún. Su mente no podía soltar una imagen: la de Alexandra, su rostro, su forma de mirar con esa aparente inocencia que ocultaba una fuerza inexplicable.

La detestaba por eso. Por lo que provocaba. Por cómo lograba perturbar su mundo estructurado y despiadado.

Apretó la mandíbula y apoyó el vaso sobre la